367e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Michel-Denis ROBERT dit :

On s’est rencontré un samedi, à la déchetterie. Elle m’a jeté un regard en fonte sur les pompes. Le vernis de ma chaussure a craquelé, le fer de sécurité s’est affaissé et mon gros orteil fut étonné d’être soudain maîtrisé par une force pesante qui l’emprisonna.

– Je voulais vous voir, me dit-elle. Votre regard n’est pas bon. Vous avez posé quelque chose qui ne convient pas. Il y a eu des débordements. J’ai eu la visite du maire.

Je crus un instant qu’elle se trompait de personne. Ses yeux, d’un jaune d’or que je n’avais jamais vu auparavant me transpercèrent tel un chalumeau. Je restai trois secondes à les fixer de manière impolie. Je ne pouvais détacher mes yeux de la couleur d’or hypnotique. J’étais baba que cette couleur d’yeux existe. Ouh, ouh ! Vous êtes là ? sembla-t-elle vouloir dire. Elle ne le fit pas. Elle avait allumé le feu. Mais je vis dans ses yeux, que pour elle, seul le regard comptait.

– J’ai eu la visite du maire et deux ouvriers vont reprendre vos travaux, insista-t-elle.

– Vous êtes sûre que c’est moi qui ait changé ce regard ? ma décidai-je enfin à répondre.

– Il n’y a pas d’ambiguïté possible, ou alors vous seriez son sosie, dit-elle avec assurance.

Je déplaçai son regard de mon pied puis le pesai sous toutes les coutures et le posai dans ma voiture.

– Vous boitez ! dit-elle avec étonnement.

– Ce sont mes chaussures, répondis-je, elles sont neuves, il faut le temps de les faire.

– Ce n’est pas mon regard qui…

– Non, non ! Rassurez-vous. Qu’est-ce que vous avez mis à la place ?

– La météo annonce du beau temps, mais il faudrait que vous veniez faire les travaux avant la fin de la semaine. Je ne crains pas la pluie pour le moment. Vous connaissez mon adresse.

Elle me remit une carte de visite. Elle était antiquaire, je ne l’avais jamais rencontrée, et j’avais récupéré son regard. Inconsciemment, je m’étais engagé envers elle, dans une tâche où je n’avais aucune compétence. Au fond de moi je rigolais, l’improvisation me conduirait bien quelque part. J’expliquai le souci à un ami. Le problème fut résolu en deux jours. Et je projetai de bénéficier de la couleur de ses yeux d’or pour un regard.

Isabelle Pierret dit :

La déchetterie
Le matelas ayant épuisé le cadre du vélo abandonné sur un tas de gravats, s’en prit à la pelleteuse prête à le charrier dans la benne , direction la déchetterie :
– avec douceur stp, ne me largues pas brutalement .
Je croisai son regard , celui du photographe. En quête de magmas et de grincements, il cherchait le chaos . C’était un samedi. Son œil averti incisait ma pupille et je devinais sa quête . Je faisais comme si de rien n’était mais j’étais fascinée par la mémoire de forme dégoulinant de la pelletteuse, cherchant à rester digne en se raccrochant péniblement aux mors de l’engin, tandis que le vélo tentait une ultime figure libre, celle de la scène finale, le grand écart de l’amour quand tout est consommé, bu et fracassé . La scène était troublante, le matelas refusait de s’abandonner, le cadre de vélo s’exprima alors dans une jouissance sauvage et métallique .
Le photographe les avait coincés dans cette tension sur pixels, et longtemps en moi le craquement de mon vernis résonna de ce hurlement : tout était consommé, la messe était dite.

Enyo dit :

On s’est rencontré un samedi, à la déchetterie. 
Elle m’a à peine jeté un regard, mais mon vernis a aussitôt craquelé.

C’était un samedi, à la déchetterie. Il faisait un temps de chien. Je m’en souviens encore. Une rafale de vent m’avait plaqué contre elle. Elle m’a à peine jeté un regard.
Moi, ça m’a plu, d’être plaqué contre un châssis pareil !
Mon vernis s’est craquelé et j’en ai perdu mon vocabulaire.
La pluie y a mis son grain, elle a dilué mes pensées.
Je n’étais plus qu’une page de journal redevenue blanche.

Sans en avoir l’air, elle se tourna légèrement vers moi et battit mécaniquement des cils. Un soupçon d’espoir me fit frémir et je me lançai :
– Bonjour…
Un claquement me répondit.
– Je ne voudrais pas vous importuner, continuai-je.
– C’est déjà fait, vous me serrez de trop près…
– Je sais, mais c’est ce vent sauvage.
– C’est regrettable, me répondit-elle sèchement.
– J’en suis confus. Mademoiselle …. ?
– Ja. Mademoiselle Ja. J-A.
– J’en suis confus, mademoiselle Ja. Curieux comme prénom…
– Ah ?

Je souris intérieurement. Pour un début, ce n’était pas trop mal. Je me retins de lui servir une de ces blagues au second degré. J’eus cependant l’impression qu’elle lisait dans mes pensées, car elle me dit :
– Allez-y, balancez !
– Mademoiselle Ja, encore heureux que le nom de votre paternel ne fût pas Lousie…
– Et donc, j’ai pris un pseudonyme. Je vous laisse le choix.

Je sentais que mon approche prenait l’eau. Il fallait que je réagisse en urgence. Le vent se calma un instant et je défroissai ma mine.
– Alors ? me dit-elle, d’une voix aussi cassante que du bois sec.

Alors ? Je lui sortis le grand jeu ! Chaussures vernies et parapluie, je chantais « Singing in the rain », je faisais des claquettes et l’implorais d’être ma Ginger Rogers pour la vie.
Elle resta de bois.
Je grattai une guitare imaginaire en fredonnant « Un p’tit coin de parapluie… »
Elle resta de bois.
Je lui fis le coup du petit Caliméro en clamant « C’est trop injuste ! »
Elle ébaucha un sourire.

Cette fois, j’en étais convaincu, elle allait se livrer. Notre association ferait la une !
Le silence qui suivit fut le plus beau silence que j’entendis de toute ma vie.
Elle commença à parler doucement. Ses mots s’imprimaient en moi. Je ne ratais aucune syllabe, aucun mot, aucune allusion. J’étais stupéfait, ses connaissances étaient sans limites. Elle abordait tous les sujets. Elle déballait sans tabou aucun. Elle cognait. Gauche, droite, direct, uppercut etc…J’étais sonné.

Elle s’arrêta pour reprendre son souffle.
Je lui demandai :
– Mais d’où tenez-vous tout cela ?
– Oh, j’ai habité en hauteur. Je voyais tout, j’entendais tout. Rien ne m’échappait.
– Oui, mais… quand même…
– Ce n’était pas difficile, la jalousie permet la discrétion.

Là, dit comme ça, je ne comprenais pas vraiment son raisonnement.
– Vous permettez, lui dis-je, je croyais que la jalousie déformait la réalité….
– Oui… et en même temps, non.
– Expliquez, je ne vous suis plus…
– Ne me faites pas sortir de mes gongs, cela m’est déjà arrivé et j’en garde un vilain souvenir. D’ailleurs, si je suis ici…

Ses paroles me tombaient dessus, j’étais K.O. Elle sembla s’en foutre complètement et continua.
– Puisqu’il faut tout vous dire. Avez-vous bien regardé notre monde ? Les inégalités sociales, les fraudes, les menaces de guerre, la Terre qui n’en peut plus…et… et la censure, hein, vous en pensez quoi de la censure ?

Je lui demandai d’éviter les raccourcis, de reprendre calmement, depuis le commencement. Elle me sourit et ses yeux clairs me désarmèrent.
– Écoute-moi bien, espèce de palmipède ! Voilà mon histoire, accroche-toi.

Je compris enfin qui était elle était ! Un châssis, tu parles ! Une persienne avec des jalousies. Juchée au second étage, à moins que ce ne fut au troisième.
Des tirs à la kalachnikov, des tués, des blessés, tout ça un 7 janvier…. Tout ça, pour la liberté d’expression !
Traumatisés, les gars ne s’étaient pas tus pour autant, mais ils avaient sorti le châssis de ses gonds et l’avaient déposé à la déchetterie.
Des vitres et des volets blindés l’ont remplacé…

Et moi, j’avais compris ce qu’il me restait à faire : ne jamais me taire.

Jean-Pierre dit :

On s’est rencontré un samedi, à la déchetterie. 
Elle m’a à peine jeté un regard,
mais mon vernis a aussitôt craquelé. 
Je n’étais qu’un malheureux carreau de faïence au vernis trop sensible, mais à la base solide.
En effet, j’avais résisté au choc sur le sol à côté de la benne quand je suis tombé du camion.

Qu’allait-elle faire de moi ?
S’était-elle seulement aperçue du trouble qui avait fissuré mon épiderme ?
Allait-elle me donner un coup de pied pour m’envoyer dans la benne ?
Ou au contraire me ramasser et demander les mêmes à son plombier préféré pour recouvrir les murs de sa salle de bains ?
J’avais le sentiment que mon faïençage était beau, bien régulier, et qu’il me donnait la patine de l’ancien qui avait souffert d’un choc traumatique et l’avait sublimé en œuvre d’art.
Auquel cas (pardonnez mon langage), le plombier aurait été bien emmerdé pour retrouver les mêmes. Des neufs avec la même teinte. Peut-être. Mais d’aussi délicatement craquelés que moi, sûrement pas.
Je la vois qui regarde l’homme qui m’avait jeté dans la benne avec beaucoup de mes petits camarades.
Elle s’adresse à lui.
– Est-ce que je pourrais trouver des carreaux comme celui-ci ? fait-elle en me désignant.
– Trop tard, madame, ils sont tous dans la benne.
– Quel dommage ! Ils sont vraiment craquants.
– C’est pour ça qu’ils sont dans la benne, madame. Excusez-moi, j’ai du travail.
Elle lance à l’homme un regard méprisant, puis se baisse pour me ramasser.
Elle me saisit, et me brise en deux d’un geste rageur avant de jeter les morceaux dans la benne.

Anne-Marie dit :

– Adrien, tu as fini de trier tes jouets ?
Dans la chambre d’Adrien tiroirs et coffres débordent de jouets, sans compter ceux qui traînent en permanence sur le tapis, ou qui dégringolent des étagères. Accroupi, Adrien, la mine chagrine, range dans un carton quelques vieux jouets, abîmés ou qu’il n’a plus utilisé depuis longtemps. Bing ! Son « vieux » singe articulé en bois vient d’atterrir du haut de la bibliothèque, en une superbe culbute. Adrien le regarde, hésite. Le vernis du bois est tout écaillé, Joko est désarticulé, son oreille est cassée…
– Décide-toi, presse Maman, il n’y a plus de place pour mettre un seul jeu dans ta chambre !
Adrien pense au robot télécommandé qu’il a inscrit sur sa lettre au Père Noël. Où pourra-t-il l’installer ? Là-haut, loin des pattes de son petit-frère, sur l’étagère, à la place du singe ? A l’école ses copains lui ont dit que le Père Noël n’existait pas, que c’étaient les parents, alors, autant ne pas fâcher Maman en ce moment ! Il attrape Joko par un pied, le prend contre lui un court instant. Il l’aimait bien son singe ! A regret, il le pose dans la caisse, au milieu des vieux cubes en bois, puis attaque la pile de puzzles.
Martine trie les jeux éliminés par son fils. Ceux en bon état iront à une association. Les puzzles ? oui ! Joko ? Non ! il est trop abîmé, au rebut ! Direction la déchetterie, avec tout le bazar qu’elle doit y porter.
Et, ce samedi, le petit singe en bois se retrouve sur le tas des déchets à recycler… Désespéré, il essaye de s’accrocher, de grimper tout au-dessus. Il a froid, une gifle de pluie le fouette. Dans le jour qui s’assombrit, il pense avec tristesse à Adrien qui l’a abandonné. Il regarde autour de lui, désemparé. Une petite fille traîne dans les parages, discrètement, de tas en tas. Intrigué, Joko l’observe. Sous ses cheveux emmêlés, elle a l’air triste, dans sa robe déchirée et son gilet troué. Elle enfouit dans sa poche de menus objets récoltés çà et là, se cache lorsqu’elle entend quelqu’un approcher. Elle passe près de lui, ses bottes font floc, floc. Deux yeux noirs en amande l’effleurent, il se sent transpercé. Elle poursuit son chemin, se baisse pour ramasser un morceau de ruban, petit éclair rose dans la boue. Faute de pouvoir crier, Joko se démène. De ses bras et ses jambes trop souples, il fait tomber une clochette en métal doré qui gisait là et sonne, ding, ding, ding… La fillette se retourne. Etonnée, elle voit dans la pénombre un petit singe en bois faire des cabrioles. D’un bond, il atterrit à ses pieds. Elle se penche, attrape le jouet désarticulé, le blottit dans ses bras. Ses yeux noirs pétillent. Elle le serre très fort, chuchote à l’oreille cassée de Joko :
– Je vais te soigner, petit singe, et tu seras mon ami !

© ammk

iris79 dit :

On s’est rencontré un samedi, à la déchetterie. 
Elle m’a à peine jeté un regard,
mais mon vernis a aussitôt craquelé.  Je sentis lorsqu’elle passait tout près de moi qu’elle était différente des autres, à la façon bien à elle qu’elle avait de déposer les objets à leur dernière demeure, un peu comme si elle les remerciaient de ce qu’ils avaient fait pour elle.
Quand elle repassa devant la benne où je croupissais, son regard s’attarda sur moi et elle me frôla du bout des doigts emportant avec elles quelques écailles de mon vernis qui de toute façon était fichu. Elle me dépassa et je la regardais déjà s’éloigner la remerciant en secret pour ce geste désuet mais réconfortant quand je la vis s’arrêter. Lentement, elle se retourna et m’observa sans dire un mot. Je devinais dans son regard bordé par son bonnet de laine que je ne lui étais pas indifférent. Elle s’avança puis timidement posa ses mains sur moi faisant le tour de mon plateau. Je sentais la douceur de son geste sous ses mitaines et je ne fus pas surpris lorsqu’elle me fit décoller du sol en me promettant une nouvelle vie. Je n’osais me laisser aller dans un élan de joie, après tout, je ne savais encore rien d’elle ni de ses projets. Elle m’installa à l’arrière de sa fourgonnette qui devait avoir au moins mon âge.

Dans le noir de son coffre, je souffrais des soubresauts du chemin que j’avais déjà emprunté dans l’autre sens et qui m’avait déjà valu quelques éclats au bas de mon pied.
J’entendis les bruits de chants de Noël qui réchauffaient l’habitacle où je perçus des voies enfantines qui s’égosillaient sur « Petit Papa Noël ». Je ne devais pas être tombé chez des féroces…
Après vingt minutes à réviser mes classiques musicaux, le moteur s’arrêta et j’attendis patiemment que l’on vienne me délivrer de ce coffre assez inconfortable. Elle me saisit avec mille précautions, et me déposa dans ce qui ressemblait à une remise où d’autres camarades d’infortune semblaient attendre leur tour.

Fort heureusement je n’eus guère le temps de me demander ce qui allait m’arriver. Je la vis vite revenir, habillée d’un tablier qui avait visiblement beaucoup vécu aussi et s’accroupit face à moi, m’auscultant tel un médecin, me touchant avec d’infimes précautions. Je la voyais hocher la tête, mi-satisfaite, mi-perplexe quand sa main s’attarda sur mes blessures de pied.

Elle me réconforta en me disant de ne pas m’inquiéter, qu’elle avait tout ce qu’il fallait pour me requinquer et qu’elle avait une idée pour ma nouvelle vie.

Alors patiemment pendant des heures elle fit défiler ses outils sur mon corps meurtri qui petit à petit retrouva une certaine allure. Elle trouva même une solution pour gommer les défauts de ma jambe de bois. Elle termina de prendre soin de moi en apportant ce fameux produit miraculeux qui redonnait un coup de jeune au bois les plus ternes. Étaler ce produit en grosses couches épaisses nourrissait mon bois, me redonnait un air juvénile et un éclat incroyable. J’étais aux anges. Cette cure de jouvence était fabuleuse. Il ne me restait plus qu’à savoir où j’allais continuer ma vie parce que je ne le savais toujours pas.
Après avoir effrayé des jeunes qui me faisaient tourner en invoquant les esprits, servi de support aux plus beaux bouquets de la chambre d’une célèbre duchesse, on m’avait négligé, abandonné, oublié. On avait préféré des guéridons plus extravagants aux moulures savamment travaillés. On avait dû penser que je ne méritais même pas de passer par la case « restauration » puisque j’avais échoué dans cette déchetterie.
Lorsque je la vis affublée d’un bonnet de Père Noël cette fois avec dans les bras un rouleau de papier brillant rouge et or , je compris que j’allais être drôlement accoutré pendant les quelques heures qui nous séparaient du matin de Noël. Après un autre court voyage en voiture et un passage devant le sapin que je ne pouvais pas encore admiré, le suspense prit fin.

Le moment tant attendu, y compris par moi (j’étouffai là-dedans!) arriva. Deux mains délicates et un peu ridées ôtèrent délicatement le papier et je vis dans le reflet des lunettes de celle qui me contemplait ce que je n’osais croire ; moi, rajeuni de plusieurs décennies grâce au génie expert de ma bienfaitrice. J’étais magnifique ! Sobre, élégant, le teint mat et lisse. La dame aux lunettes caressa mon plateau en disant des choses agréables et après s’être éloignée un court instant, me recouvrit d’une étoffe délicate pour me protéger sans me masquer. Elle me souleva délicatement et me déposa près de la cheminée. C’est là que serait ma place maintenant, dans ce foyer chaleureux qui m’offrait une seconde chance et je ne boudais pas mon plaisir d’accueillir et de garder les tasses de chocolat fumant des enfants que, je l’espérais intensément, je verrai grandir encore longtemps.

grumpy dit :

J’avais sorti ma remorque et arrimé dessus ce dont je devais me débarrasser samedi matin.
Des années que je voulais jeter ça, sans jamais réussir à m’y résoudre. Cette grosse vieille chose me tenait tellement à cœur qu’entre-temps moi aussi j’étais devenu une grosse vieille chose.

Ma femme me tannait tous les jours pour que je me décide enfin à « balancer cette cochonnerie » disait-elle, en ajoutant « je me demande pourquoi tu fais tant de sentiment, tu verras, sitôt jeté sitôt oublié.» Je comprenais que pour elle ça ne ressemblait qu’à de l’encombrant, mais pour moi c’était un tas de souvenirs, le meilleur de ma jeunesse.

Voilà, cette fois c’est décidé. En voiture, on y va.

J’arrive à la déchetterie et je prends la file. Je prends la file derrière une bonne femme, une silhouette banale un peu bouffie comme on le devient si méchamment lorsqu’on prend sa retraite pour bien nous signifier que l’on est désormais mis hors circuit et que la séduction ce n’est plus de notre âge. Ça ne m’émeut ni ne m’intrigue pas plus que ça, bof, je m’y suis fait. Jusqu’au moment où l’objet qu’elle s’apprête à jeter, lui, me dit quelque chose.

Une grande lampe au pied en bois tourné, ça, ça n’a rien d’original, en revanche c’est son abat-jour branlant et déchiré qui insiste et qui semble vouloir m’évoquer quelque chose. On dirait presque qu’il veut me parler, à croire que lui il m’a connu et qu’aujourd’hui il me reconnaît. Bizarre, comme c’est bizarre…

Voilà que la bobonne qui tient la lampe se retourne, elle m’a à peine jeté un regard et déjà je ne la vois plus que de dos. Je me sens tout drôle, j’ai l’impression que du bout des doigts, de mes orteils et jusqu’aux racines de mes rares cheveux tout se craquelle à l’intérieur. J’en ai le souffle et les jambes coupés.

Je ne l’ai pas vraiment reconnue elle, mais l’abat-jour de la lampe, c’est bien lui. Je le lui avais offert après avoir fait broder dessus les mêmes mots d’amour que ceux du tatouage gravé sur ma poitrine « à Mimi pour la vie.» Cette femme m’avait rendu raide dingue, et voilà qu’elle craquelle à nouveau mon grand amour en mille morceaux.

La lampe, c’était un cadeau destiné à sublimer nos amours, longtemps elle avait joué son rôle d’ombres et lumières à la perfection, posée tout à côté du vieux canapé râpé, défoncé par nos ébats. Je suis venu le jeter aujourd’hui.