469e exercice d’écriture créative créé par Pascal Perrat

oholibama dit :

Quel est votre plus loin?
Je m’appel Vitorius Valdebrocht Je suis âgé à l’époque ou je vous écris, d’une soixantaine d’année. Nous sommes en l’an 1584. Mon histoire débute quant j’atteignis l’âge de sept ans. Je vivais au Monastère du Mont ST François ( il n’existe pas). J’étais le porteur d’un lourd secret ( du à ma naissance).

Le frère Domindis était mon enseignant en lettre, chiffre, en écris ,latin, franc,Normand, Anglican tout et plus encore, je devais être pour lui le plus érudit possible. Mon jeune âge, ma soif d’apprendre, faisait de moi un vase qui s’emplissait sans jamais débordé.

Je gardais tout et plus encore en mémoire. Le frère Domindis prit peur, toutes ces connaissances dans l’esprit d’un jeune garçon , ce n’était pas bon.Il se posait des questions,mais ne trouvait aucune réponse.

Bientôt, un autre frère se poserait lui aussi des questions, questions qui deviendraient soupçons et pour un peu, je finirai accusé d’être l’enfant du malin, un conspirateur. En plus du frère Domindis, j’avais un noble, qui prenait soin de mon éducation et qui ,payait rubis sur l’ongle… ce qui motivait frère Domindis et faisait que l’ordre ferma les yeux plus d’une fois sur mes actes de rebellions…mes taquineries pas toujours heureuses sur les autres pensionnaires.

A neuf ans, un homme de foi différent de l’Ordre de Frère Domindis arriva par une nuit blanche ( le sol était gelé) froide, qu’une lune sans éclat avait guidé ses pas…maigre à faire peur, autoritaire, faisant tremblé les autres frères, il réclama malgré l’heure à voir le frère supérieur car dit-il…il avait besoin d’une aide; et il savait que celui qui devait le servir car enseigner en ce sens, vivait ici dans ce Monastère.

Le frère supérieur Don Sébastian, me fit appeler. Je dormais bien au chaud, coucher auprès de Sylvio le petit, grassouillet,peureux, ayant la larme facile, souvent molesté par les autres. Je détestai ce que certains lui faisait subir. C’est pour cela qu’il était mon aide dans toutes les corvées que j’avais à faire.

Flageolant sur mes jambes,suivant le frère gardien, me pouillant la tête, me grattant les fesses, il me jeta un regard noir. puis une claque me tomba sur la nuque._Pourquoi cela mon frère? _pour l’oubli à la bienséance Vitorius, montre l’exemple toujours…pense à ce que l’on pourrai dire de toi si un Duc, un Marquis, un Prince ou autre te voyais te tripotais les fesses.

_Me tripote pas les fesses mon frère, je les grattes, c’est pas pareil. Une autre claque puis.._Ne réplique pas Vitorius. Je bougonne mais je me tais…il a le cuir très leste ce frère là.
La haute porte du frère supérieur m’a toujours fichu les jetons, j’explique pas pourquoi. Le gardien frappe deux fois avec sa bague, la porte s’ouvre et je reste transi pas de froid non, mais de peur oui la j’ai la trouille.

Je fais marche arrière, le frère gardien reste lui aussi atterré par ce qu’il voit mais vif, il me retient par la manche de ma chemise de nuit. Je me débat. je ne veux pas entré dans cette pièce alors que le frère supérieur y est allongé sur le sol, les pieds et les mains écartelées, du sang rouge coule de plusieurs blessures.

l’homme maigre au regard noir le fixe en ricanant puis se tourne vers moi. son regard de fou, chargé de la noirceur de son âme me vrille le ventre. Une bile amère remonte et veut sortir de ma gorge mais je ne le peux pas. il branle du chef satisfait de ce qu’il voit et balance d’une voix râpeuse venue dont on ne sais ou.
_Le voici le petit connaisseur de mot, de posologies et autres. Bien tu vas venir avec moi, nous avons un très long voyage à faire et tes connaissances vont m’être très utile. Si tu ne veux pas qu’il arrive malheur à frère Domindis, tu feras ce que je te demanderai sans te rebeller. Il se tourne vers le gardien._Frère gardien avez vous penser à ses frusques?

_Oui Maître Inquisiteur. Il lui manque des vêtements chauds sinon il mourra de froid ou prendra froid ce qui revient au même. Maître est ce que le Supérieur vous a parler? L’homme toise froidement le gardien mais sourit puis lui répond; » Oui gardien, personne ne me résiste, ce que je veux…je l’obtiens. »

_Maître Inquisiteur est ‘il mort? _ Pas encore c’est pourquoi notre jeune ami ici présent va offrir au frère supérieur l’une de ses potion qui guérit ou va lui offrir l’un de ses dons…sinon il aura la mort de ce frère sur sa conscience. A toi petit, fais donc ce que tu as à faire, je dois te trouver des vêtements et de la nourriture,un cheval et je dois voir les autres enfants et frères.

Ne te sauve pas sinon…je détruis ce monastère c’est bien clair? Je hoche la tête, je suis incapable de répondre. Mon coeur tambourine si fort dans ma poitrine qu’il doit l’entendre. Il referme la porte. Je reste seul avec le pauvre frère supérieur qui agonise.

Je m’approche de lui, sa souffrance me percute, je suis tout près de lui, si près que je touche ses mains. Il ne bouge pas,il est froid, la mort l’a déjà saisie. Je ne peux rien pour lui et si je fais ce que le frère inquisiteur veut de moi…je ne pourrai rien pour les souffrances que ce frère là,lui fera subir de nouveau. Je laisse le frère supérieur à sa mort et j’attends. Jamais, jamais je n’aiderai quelqu’un comme lui, non ça jamais.

Que Dieu me vienne en aide car je suis pieds et poings liés à ce fou. Je ne sais ce qu’il veut que j’accomplisse mais il n’est pas question que mon savoir le serve. Quant il revient, qu’il voit que le frère supérieur ne bouge pas, il comprend que je n’ai rien fait. Il me fouette à sang , me jette des vêtements à la figure et m’enjoint à les mettre très vite car nous partons.

Notre voyage dure de long jours, que ce soit à dos de cheval ou par bateau cela dure longtemps. Un arrête le long d’un petit port puant, une auberge crasseuse, l’odeur de poisson pourri imprègne tout. Une mélasse immonde, un gruau collant et filochant de quoi vomir à chaque fois. Je n’en peux plus. Quant on va se coucher, il me jette une couverture miteuse et me montre le sol crasseux. J’ai dix ans aujourd’hui.

Ma nuit va être longue surtout qu’il baragouine dans son sommeil. Ce que j’apprends me glace le sang. Un tueur fou. Je dois servir un tueur fou. J’écoute afin de comprendre ce qu’il veut que je fasse. c’est horrible, je dois faire une potion afin d’empoisonné le futur roi des bretons car, le frère supérieur à vue dans une vision que ce roi mettra un terme à la vilenie des frères inquisiteurs.

j’apprends aussi que mes frères ne sont plus. mes larmes coulent doucement, je ne dois pas faire de bruit…j’écoute ce fou, je me demande ce que frère Domindis m’aurai conseillé, je le sais, je le sent dans mon esprit…lui qui m’a toujours considéré comme un vivant, j’ouvre les yeux, je sais ce que je peux faire et ce que je ne dois jamais faire.

je me lève, le somnifère fonctionne bien. j’espère que ma potion d’oubli fonctionnera aussi bien. je prends mon nécessaire, je quitte la chambre là ou ses pas l’emmène, moi…je je ne peux y aller…ma limite serait franchi, la grâce de Dieu serait souillée, l’amour de mon enseignant serait bafouée…je ne franchirai pas ce pas. Ici s’arrête ce que mon moi intérieur est capable d’accepté.y.l.
Sur une idée de Pascal Perrat.
(trop long)

🐀 Souris verte dit :

🐀 AU LOIN

Pour moi le plus loin est le bout de mes doigts. Tout ce qui ne peut ou ne veut se laisser saisir: les sons, les couleurs, les mots dits, et les doux que j’attends.
Le plus près est déjà passé, c’était hier ou, moins loin, il y a quelques instants.
Je ne veux plus y penser pour continuer d’aller de l’avant.
Mes yeux s’arrêtent à la ligne d’horizon. Entre le ciel et la mer elle tire un fil coupant. Au risque de me blesser, pour voir au dessus je lève mon regard, enjambe les montagnes.
La nuit je m’enfouis dans son coussin sombre, m’accroche aux étoiles, ferme les yeux.
J’en fais partie…
Suis une étoile filante qui s’enfuit toujours et encore plus loin.
Mon passé sans regret mon plus loin mon espoir🐀

daniele Berlioz-Arthaud dit :

Mon « plus loin »

Mon plus loin m’attend
quelque part au bout du chemin
Et je n’ai pas trop envie
ni de me précipiter dedans
ni de faire le chemin à l’envers
pour retrouver mon plus loin d’enfant …

Ce plus loin m’accroche pourtant
avec une petite robe écossaise
aux carreaux verts roses et blancs
que j’étrennais fièrement
sur le trottoir de ma  pagode 
j’avais peut-être bien deux ans
Aimais-je déjà le tissu et la mode
au moment de cette période ?
Sûrement !
Et depuis, mon plus loin m’attend
dans un placard, s’entassent allègrement
des cotons, des velours et tartans
attendant que mon plus loin s’approche
et soudain fasciné s’accroche
à la vue d’un coupon charmant
que j’imagine époustouflant
en robe, chemise ou sacoche
ou tout autre objet d’ornement

Et puis, y a mon plus loin de mots
qui attendent que je les décroche
pour qu’ils riment et soient musicaux
dans les poèmes où je m’accroche
les samedis comme aujourd’hui
dans le brouillard de mon pays

Lecrilibriste

iris79 dit :

J’ai longtemps cru que mon plus loin se trouvait au bord d’une frontière. Quand j’étais enfant, l’évocation du lac Titicaca dans un roman de Marcel Pagnol m’avait fait connaître cet ailleurs très lointain qui avait piqué ma curiosité et je m’étais promis un jour d’y aller et de crapahuter dans ces contrées. Je ne fus pas déçue ! Ce voyage contribua à forger ma jeunesse et changea ma vie.
Puis de retour en Europe, on me proposa d’aller vers le nord, là où en été, le soleil ne se couche jamais, là où il ne fait que glisser sur l’horizon avant de remonter pour nous éclairer de ses puissants rayons.
Ce jour sans fin aurait pu être mon plus loin.

Mais des années plus tard, au gré des deuils et des chagrins, des joies les plus modestes aux plus fortes, des rencontres d’une grande richesse, de la vie qui passe, du bénéfice de l’âge, j’ai découvert des terres inconnues que j’ai été surprise de découvrir, ravie de défricher, curieuse d’explorer, soulagée de libérer : le fond de mon être, et celui de mon âme.

Fanny Dumond dit :

Le jour de mes sept ans Elle m’offrit « Les petites modèles » de la comtesse de Ségur. Y avait-il anguille sous roche sous ce titre ? Grâce à ce livre je m’évadais loin, très loin avec ces petites filles qui avaient une si gentille maman et je tombais dans la potion magique de la lecture.

À cause de ce si beau livre, j’empruntais d’autres rêves à la petite bibliothèque de ma classe. Hélas, un funeste jour, le bouquin que je dévorais me fut arraché des mains sous le prétexte que « ce sont les fainéants qui lisent ! ». J’en restais anéantie pendant quelques jours, mais comme tout interdit est fait pour être transgressé, je m’ingéniais à lire en cachette. Combien de romans ai-je lu ainsi ? Si Elle savait, ses hurlements s’entendraient jusqu’aux confins de l’univers.

J’étais atteinte d’un virus inguérissable qui me permit d’améliorer mon vocabulaire, de vivre d’autres vies, de rêver, de m’évader, d’analyser, de comprendre que je n’étais pas la plus malheureuse en ce monde. Mon inoubliable professeur de français, de ma lointaine classe de troisième, me fit promettre d’écrire à l’avenir. Et c’est ainsi que, quelque quarante plus tard, je lui dédiais mon premier ouvrage.

Depuis, ma passion de la littérature m’entraîne toujours plus loin, jusqu’au bout du monde et me permet de beaux échanges avec des personnes tout aussi atteintes que moi.

Conclusion : la petite fille modèle espère ne jamais guérir de cette si douce maladie !

Oups ! J’allais oublier : merci Maman !

Jean-Pierre dit :

Mon plus loin ? Un infini (« Un » parce qu’il y en a plusieurs ; j’ai lu ça récemment).
Aïe ! J’ai mal entendu. Sans doute l’âge. Vous avez dit « un nain fini » ?
Ce n’est pas sympa pour moi de ma part, alors il vaut mieux que je reste les deux pieds sur terre (ou à la rigueur sur un bateau, un avion, un train ou une bagnole), et mon plus loin c’est sur une plage de l’océan Pacifique après un trajet éprouvant dans un car hors d’âge depuis Guayaquil.