539e exercice d’écriture créative créé par Pascal Perrat

Dominique PORHIEL dit :

Moi, je suis le commissaire Pognou. Je suis arrivé dans la région de Friquetout en début d’année, quasiment « pour Pâques ».
Un week end de trois jours ! sympa ! … Ah ben, tu parles d’une fête !
Le lendemain de mon installation, « installation » c’est un mot un peu pompeux quand on considère la minuscule chambre que j’occupais alors dans un hôtel tout aussi minuscule et au confort minimaliste lui aussi ; le lendemain donc, mon téléphone se mit à sonner à une heure tout à fait incongrue.
Après avoir fait semblant – j’arrive assez bien à me duper moi-même – de ne pas l’entendre puis de ne pas l’écouter, je me suis obligé à consulter les trois messages qu’il recelait.
Messages ! Non ! Injonctions plutôt !
Il me fallait me rendre tout petit déjeuner cessant au sud du village ; dans le petit chemin de Pougnon.
Mes collègues m’y attendaient déjà ! Enfin ! « collègues », je ne les avais pas encore rencontrés.
Sympa pour faire connaissance ! Parce que j’imaginais bien que déranger un commissaire, dans ces conditions là, à cette heure là, un jour comme çà … il devait y avoir matière ! … A quoi ? … je ne savais pas encore ; mais je pouvais imaginer : un accident, un suicide, un cadavre presque certainement peut être même plusieurs, allez savoir !
En guise de p’tit déj’ …
Ah ben j’ai su !

Quand j’y suis enfin arrivé, parce que bien évidemment, le chemin de Pougnon n’existe que sur certaines cartes et encore ! … j’ai eu l’impression que toute la population s’y était donné rendez-vous, un jour de Pâques … à l’heure de la grand messe …
Des hommes, des femmes, des enfants, le curé même.
Et tous ces gens parlaient, parlaient, se prenaient à témoin, semblaient s’interroger, s’interpellaient.
Bon enfant, tout ça !
Les collègues s’étaient avancés vers moi, un peu timides, un peu embarrassés, un peu gênés ….
En quelques mots, j’appris donc que le nouvel instituteur, faisant fi de toutes les recommandations qui lui avaient été faites, s’était aventuré dans le chemin de Pougnon avec quelques pièces dans sa poche puisqu’au printemps, ne dit-on pas que lorsqu’on entend le coucou pour la première fois, muni de quelques sous, on sera riche toute l’année.
Alors voilà, il avait pris deux-trois pièces et était parti avec son chien.
Celui-ci en voulant déterrer un os ou autre trésor, avait creusé au pied d’un arbre et … une cascade de pièces avait coulé au pied du chêne que nous observions tous maintenant.
Dans l’immédiat, nul ne sût qui récupérerait cette avalanche mais une chose venait de frapper Friquetout : quelqu’un avait lancé cette légende pour mieux cacher son magot et tous se répétaient, depuis des décennies, une légende stupide !

Bernard Pauchant dit :

Pablo a quitté son village. La vie est bien difficile à El Ponio pour ce jeune homme qui a tout juste 16 ans. Il fait ce qu’il peut pour aider ses frères plus jeunes, pour seconder sa mère qui prend de l’âge. Il joue autant qu’il peut avec Ignacio, le petit dernier qui n’est jamais tant heureux que quand il joue au foot avec lui. Parfois il l’emmène au bord de la route qui passe près du village. Ils regardent tous les deux passer les belles voitures dont les pare- chocs étincellent au soleil. N’y a-t-il donc aucune justice ? Devra-t-on toujours se contenter d’un monde où certains ont tout et d’autres rien, où les hommes sont malades les uns parce qu’ils mangent trop, les autres parce qu’ils ne mangent pas assez ? Le soir, sur le pas de la porte, jeunes et vieux se racontent des histoires : là-bas, quelque part au Nord, la vie est facile, la richesse est à la portée de tous ceux qui s’en donnent la peine. Il suffit d’être un peu courageux, un peu persévérant, de ne pas rechigner à la tâche. Tous ceux qui ont l’âge de Pablo ont envie de tenter l’aventure. Le Père Alexandro, à la messe du dimanche, les met en garde : « Méfiez – vous. Vous ne savez pas ce qui vous attend si vous prenez le chemin qui traverse la forêt et va jusqu’au grand fleuve qui nous sépare de l’autre monde ». La Madre, submergée par l’angoisse, les vieux du village pensent comme lui et acquiescent. « On sait ce qu’on a, on ne sait pas ce qui nous attend. Méfie-toi, Pablo. As-tu assez d’argent pour le voyage ? Tout ça, ça se paye ». Pablo ne veut pas les entendre. « Je vais y aller, comptez sur moi. Je vous enverrai de quoi vivre mieux et un jour je reviendrai ». Pablo compte les pièces qu’il a gardées depuis son enfance dans une vieille boîte de café toute rouillée. Il compte et recompte les escudos. Pas de doute il n’y en a pas assez. Comment faire ?
Un matin, en douce, Pablo quitte la cabane de planches et de tôles qui l’a vu naître et s’engage dans la forêt, il se fraie un chemin entre les fougères arborescentes puis traverse un désert de cailloux, sur lequel se dressent des colonies de cactus candélabres. Il arrive à San Bernardo. Là, il essaie d’abord de trouver à manger puis de gagner quelques pièces. IL reste des heures à tendre la main au bas de l’escalier de la cathédrale, en suivant le cours du soleil pour rester un peu à l’ombre. Rares sont les passants qui lui donnent une petite pièce, la plupart du temps, ils ne le regardent même pas comme s’ils avaient honte. D’autres, il le sent bien, l’observent vaguement méprisants. Quelques-uns même lui disent « Tu ne crois pas que tu serais mieux à l’école ou à travailler ? On n’a pas besoin ici de paresseux comme toi ». Pour être juste, il arrive quelquefois que quelqu’un lui montre un endroit où on pourrait l’accueillir, ou il pourrait manger à sa faim. Souvent, quand il le peut, contre une pièce ou deux, il rend de petits services : porter les valises de quelque touriste ou simplement rester à côté pour qu’elles ne soient pas volées. Le temps passe et Pablo se remet en route. Il s’arrête dans les villages où il rencontre encore plus de méfiance ou de désintérêt mais il est prêt à tout accepter : la foi en un avenir meilleur, c’est ce qui lui donne du courage. Quand il passe devant les églises, il pense à ses parents et au Padre. Ah ! S’ils savaient ! Que penseraient-ils ? Non, il ne les décevra pas, il respectera ce qu’ils lui ont appris. Le mépris, l’envie, le vol ce n’est pas pour lui, même s’il en a parfois la tentation.
La boîte de café rouillée est maintenant bien remplie. Il doit y avoir assez pour passer la frontière et vivre de l’autre côté en attendant de trouver du travail.
Il y a maintenant de plus en plus de monde sur le chemin, de la violence aussi : il ne fait pas bon être tout juste sorti de l’enfance comme lui ! Dans le petit village au bord du fleuve dans lequel ils arrivent, de jeunes hommes visiblement bien nourris, souriants, sont assis sur le parapet de la grand-place. Ils attendent le client, ou plutôt les clients. « Tu veux passer de l’autre côté, gamin ? Pas de problème, ça fait 20000 pesos ». « Je ne peux pas, ça fait trop pour moi ! SI je vous donne tout ce que j’ai dans ma boîte, Monsieur, vous me conduisez de l’autre côté ? » « Tu rigoles ! Je ne fais pas passer les avortons comme toi ! Essaie ailleurs ! » Désespéré, Pablo fait le siège de tous les passeurs. Sans succès, jusqu’à ce qu’il trouve un vieil homme qui le prévient : « Ne te fais pas d’illusion ! Mon bateau pneumatique n’est pas jeune, jeune et il sera chargé jusqu’à ras-bord. Je n’ai pas non plus assez de gilets de sauvetage ». Peu importe ! Les candidats au voyage se faufilent dans les fourrés, se cachent au milieu des roseaux et attendent la nuit. Commence alors une autre aventure : entassés sur une sorte de grand Zodiac, dans le plus grand silence, ils traversent le fleuve sur quelques centaines de mètres. Le bateau est si chargé qu’ils doivent écoper tout au long de la traversée. Finalement, ils arrivent de l’autre côté, le paysage est tout à fait identique. Pablo, impatient, prend la tête du groupe et se glisse sans bruit dans les herbes hautes jusqu’à un grillage de plusieurs mètres de haut, couronné de barbelés. Comment passer de l’autre côté ? Il finit par trouver, creusé dans la terre, un passage, un trou à rats dans lequel il se faufile…
Que deviendra Pablo ? Comment sera-t-il accueilli ? C’est à toi, ami lecteur, de répondre à la question.

Soledad Granger dit :

La voix du GPS indiqua, au prochain carrefour : « tournez à droite », « faites 300 mètres », « vous avez atteint votre destination », et il vit « chemin de Pougnon ».
Sa curiosité, aiguisée par toutes les légendes qui auréolaient ce lieu de mystère l’avait conduit là. De telles sornettes, en apparence, n’étaient pas pour lui déplaire.

Du vide-poche, il extirpa une lampe-torche. Il attrapa sa vieille besace. Il avait attendu son heure favorite, entre chien et loup. Il sourit de plaisir, en sentant l’air chargé des parfums boisés.

Sa longue cape brune le protègerait de la fraîcheur nocturne. Il avait veillé à se munir de piécettes. Un passant le vit s’éloigner, il fixa longtemps les deux grandes ailes de papillon de nuit qui semblaient se dessiner sur son long vêtement.

A l’entrée du chemin, de grands bouleaux s’inclinèrent.
Leur petites feuilles jaunes doré, rappelaient cette histoire : il était déconseillé de se balader là avec le moindre sou en poche…

Lorsqu’il mit un pied sur le chemin, les pans de sa cape se soulevèrent, derrière lui apparu une foule qui le suivait, silencieuse.

Lui marchait devant, le pied léger, comme si de rien n’était.

Il arriva au lieu dit : La Roche qui pleure,

L’entrée de la grotte laissait s’échapper une faible odeur d’humidité.

Il y avait là, une vasque naturelle, creusée dans la pierre ocre, elle scintillait. Il y jeta quelques pièces, fermant les yeux, il fit un voeux. Et entra, suivi de son peuple intérieur.

Sa lampe éclaira la haute voûte, les stalactites dessinaient une extraordinaire dentelle.

Admiratif, le souffle coupé par l’émotion, il s’imprégna de ce qui l’entourait, puis fit un tour, l’eau suintait , la roche était lisse et douce, d’une couleur ocre lumineux.

Il choisit un rocher, et s’y adossa confortablement. Dessinant distraitement quelques signes dans la poussière de la terre.

Les êtres qui le suivaient, silhouettes quasi transparentes, allaient et venaient maintenant, il ouvrit largement sa besace et les laissa puiser dedans et s’affairer. Avec l’obscurité, elles devenaient denses, une aura subtile, en émanait.

D’abord le bois fut rapporté des alentours proches, ensuite un grand brasier fut allumé au centre de la caverne. Des lianes vertes et fleuries apparurent tombant du haut plafond naturel. Des flambeaux illuminaient la grotte.
Une musique d’eau, d’air, mêlés de notes de piano envahit discrètement l’espace. Une table, chargée de grands bouquets de fleurs, de candélabres, de mets, de coupes de fruits, de carafes de vin, fut dressée.

Et puis le peuple, se trouva revêtu, de tenues de fêtes somptueuses, aux couleurs chatoyantes, de brocart, de velours, de soie, enrubannées, ornées de rangées de perles et de diamants, d’hommes et de femmes des siècles passés.

Des voix, des rires, des chants, s’élevaient, emplissaient les lieux.
Les personnes dansèrent et festoyèrent toute la nuit : farandole, menuet, sarabande, quadrille…Tous styles et époques mélangés, comme les costumes des invités.

L’homme, lui dormait, rêvait.

Au matin, lorsqu’il ouvrit les yeux, il fut éblouit par les rayons que donnait un puits de lumière, ensoleillé .

De la fête, il ne restait nulle trace.

Il but un peu, mangea une barre de céréales aux fruits rouges, ses préférées.

Ces yeux faisaient le tour, admirant la grotte. Il inspira longuement, rempli d’il ne savait quoi.

Et il se dit, « oui, je m’en souviens maintenant, je suis déjà venu ici ! Il y a des siècles de cela».

Il se releva, s’épousseta et sorti.

De sa cape s’égayèrent des volées d’oiseaux qui envahirent les bois.

Revenu à sa voiture, il vit le bourg, un appel silencieux l’y invita.

Passant devant un vieux banc de pierre, il avisa un homme qui semblait abattu.

Ayant baissé la vitre il l’apostropha : « bonjour, je ne sais pas où je vais, cela vous dit-il » ?

Béatrice Dassonville dit :

Au village, tout le monde savait qu’il ne fallait pas s’aventurer sur le Chemin du Pougnon avec le moindre sou en poche. Sinon, on pouvait s’attendre à tout.
Un nouveau venu, ne croyant évidemment pas à de telles sornettes, s’y engagea par bravade, de la monnaie plein les poches : du menu fretin qui en aurait fait sourire plus d’un, bien que celui-ci pesât lourd, en petites pièces qui lui avait été jetées dans son chapeau, lorsqu’il chantait et jouait du banjo.
Sa nature heureuse lui avait fait résister à toute forme d’enfermement et sa tête était aussi libre que son corps. De ce fait, il n’avait à l’endroit du chemin aucun à priori. Il avait juste envie de croire qu’il était possible de s’y aventurer, sans compte en banque bien garni et carte de crédit.
La piéçaille qu’il gagnait, au jour le jour, suffisait grandement à pourvoir à ses besoins : pour s’offrir un repas, voire une nuit d’hôtel, quand le temps ou la saison ne lui permettait pas de dormir sous sa toile de tente.
Sac à dos, Cornélius allait d’un pas déterminé, tandis que son chien courait devant ou derrière lui, tout excité par ce chemin encore jamais emprunté. Cependant, engageant et facile à parcourir.
De part et d’autre, un rideau d’arbres laissait percevoir des terres fertiles. Des fermes s’y étaient construites, puis des hameaux et des villages qui, à quelques détails près, se ressemblaient tous. Rien à voir avec ceux qu’il avait l’habitude de traverser, y compris celui qu’il venait de quitter.
Et tandis qu’il avançait encore, il fut surpris de découvrir que le chemin devenait une route avec de grandes villes où il était possible de faire provision de tout. Ce que réaffirmaient sans cesse des panneaux géants, aux publicités tapageuses. Il y rencontra des gens affairés, au regard parfois terriblement las, et vide.

D’aucuns faisaient vraiment attention à lui, si ce n’est quelques marginaux, assis à même le sol et qui le hélaient souvent, pour parler avec lui. Ils reconnaissaient en lui un frère qui savait les écouter. Sur leurs rêves brisés. Sur leurs illusions perdues. Et du chemin Pougnon d’où, certainement, ils ne reviendraient jamais.
Car ils n’avaient pas été assez ambitieux ou assez compétitifs. Ou bien encore, ils n’avaient pas été suffisamment forts pour surmonter les épreuves de la vie, et rebondir pour relever de nouveaux défis.
À leurs dépens, ils avaient appris que le chemin Pougnon n’en était plus tout à fait un. Qu’iI se rêvait l’autoroute de demain, celle du transhumain, de l’homme augmenté, de l’Homo Deus.
Oui, pas moins que cela !
À moins que… Comme Cornélius, fort de son expérience, sans pour autant s’être laissé piéger par elle, l’homme averti, et beaucoup d’autres comme lui, mettent — non plus le Pougnon — mais l’humain —, au cœur du chemin.

Béatrice Dassonville

Françoise Rousseaux dit :

Au village, tout le monde savait qu’il ne fallait pas s’aventurer sur le Chemin du Pougnon avec le moindre sou en poche. Sinon, on pouvait s’attendre à tout. Un nouveau venu ne croyant évidemment pas à de telles sornettes, s’y engagea par bravade, de la monnaie plein les poches… 
C’était par un bel après-midi de printemps ; quelques nuages inoffensifs moutonnaient dans le ciel azuré. Le promeneur s’engagea d’un pas vif entre deux hauts talus, plantés de haies bocagères, que surmontaient ici et là de grands et beaux arbres.
Au début, il se sentait un peu nerveux, ses mains tripotaient sans cesse le contenu de ses poches, mais peu à peu , il se laissa gagner par le calme de la campagne environnante..Il commença à ralentir, prenant un réel plaisir à déambuler tranquillement entre les deux talus abondamment garnis de primevères et de sicaires, qui étalaient leur jaune si brillant au soleil. Il prit conscience du chant des oiseaux, s’arrêta pour écouter, observer ; il repéra une mésange bleue, un pinson, un merle, et tout ce petit monde sifflait, gazouillait, modulait ..Il admira la charpente noueuse et complexe d’un vieux chêne, s’émerveilla devant les bourgeons d’un bouleau qui venaient d’éclater, libérant de minuscules feuilles vertes. Il était complètement sous le charme et ne pensait plus à faire tinter la monnaie dans ses poches.
Tout à coup, alors que le toit d’une maisonnette apparaissait dans un bosquet au bord du chemin, il vit surgir devant lui un gros chien noir, qui tenait le manche d’une grosse pelle dans sa gueule. Surpris, le promeneur hésita, puis voulut contourner l’animal, mais celui-ci, reculant, se plaçait toujours devant lui et semblait lui offrir la pelle.Finalement, il s’empara de l’objet, et comme le chien remuait vigoureusement de la queue et s’écartait pour le laisser passer, il mit la pelle sur son épaule et marcha jusqu’à la maisonnette. Là, il vit une vieille dame , assise sur un banc au soleil, qui lui sourit : «  Enfin, dit-elle, quelqu’un pour creuser des trous ; ça fait des semaines que j’attendais en vain.. ». Comme le promeneur s’étonnait, elle lui expliqua que le chien proposait la pelle aux personnes porteuses d’espèces sonnantes et trébuchantes , afin qu’elles creusent un trou pour enterrer leur argent. Si par hasard, on retrouvait des pièces ou des billets enfouies auparavant par d’autres promeneurs, on avait le droit de les prendre et on pouvait continuer son chemin. Une sorte de jeu de plateau en somme, grandeur nature !
Notre homme trouva l’idée amusante : il creusa un trou, y jeta toute sa monnaie reboucha soigneusement et tendit la pelle au chien qui s’en empara avec empressement et retourna dans le chemin.
« Et alors, si on n’a pas d’argent sur soi, on ne creuse pas ? »demanda-t-il à la vieille dame.
« Si on n’a pas d’argent sur soi, alors on ne rencontre pas le chien,on ne voit pas ma maison et on arrive tranquillement au bout du chemin, tandis que là, vous retournez à la case départ et vous recommencez toute la promenade ».
« Mais ce sera avec joie, répondit-il, ce chemin est charmant et il fait tellement bon.Et comme je n’ai plus un sou en poche, j’arriverai au bout sans encombre ! ».
Ainsi se termina cette histoire, inspirée par une balade printanière un Dimanche après-midi.

Béatrice Dassonville dit :

Au village, tout le monde savait qu’il ne fallait pas s’aventurer sur le Chemin du Pougnon avec le moindre sou en poche. Sinon, on pouvait s’attendre à tout.
Un nouveau venu, ne croyant évidemment pas à de telles sornettes, s’y engagea par bravade, de la monnaie plein les poches : du menu fretin qui en aurait fait sourire plus d’un, bien que celui-ci pesât lourd, en petites pièces qui lui avait été jetées dans son chapeau, lorsqu’il chantait et jouait du banjo.
Sa nature heureuse lui avait fait résister à toute forme d’enfermement et sa tête était aussi libre que son corps. De ce fait, il n’avait à l’endroit du chemin aucun à priori. Il avait juste envie de croire qu’il était possible de s’y aventurer, sans compte en banque bien garni et carte de crédit.
La piéçaille qu’il gagnait, au jour le jour, suffisait grandement à pourvoir à ses besoins : pour s’offrir un repas, voire une nuit d’hôtel, quand le temps ou la saison ne lui permettait pas de dormir sous sa toile de tente.
Sac à dos, Cornélius allait d’un pas déterminé, tandis que son chien courait devant ou derrière lui, tout excité par ce chemin encore jamais emprunté. Cependant, engageant et facile à parcourir.
De part et d’autre, un rideau d’arbres laissait percevoir des terres fertiles. Des fermes s’y étaient construites, puis des hameaux et des villages qui, à quelques détails près, se ressemblaient tous. Rien à voir avec ceux qu’il avait l’habitude de traverser, y compris celui qu’il venait de quitter.
Et tandis qu’il avançait encore, il fut surpris de découvrir que le chemin devenait une route avec de grandes villes où il était possible de faire provision de tout. Ce que réaffirmaient sans cesse des panneaux géants, aux publicités tapageuses. Il y rencontra des gens affairés, au regard parfois terriblement las, et vide.
D’aucuns faisaient vraiment attention à lui, si ce n’est quelques marginaux, assis à même le sol et qui le hélaient souvent, pour parler avec lui. Ils reconnaissaient en lui un frère qui savait les écouter. Sur leurs rêves brisés. Sur leurs illusions perdues. Et du chemin Pougnon d’où, certainement, ils ne reviendraient jamais.
Car ils n’avaient pas été assez ambitieux ou assez compétitifs. Ou bien encore, ils n’avaient pas été suffisamment forts pour surmonter les épreuves de la vie, et rebondir pour relever de nouveaux défis.
À leurs dépens, ils avaient appris que le chemin Pougnon n’en était plus tout à fait un. Qu’iI se rêvait l’autoroute de demain, celle du transhumain, de l’homme augmenté, de l’Homo Deus.
Oui, pas moins que cela !
À moins que… Comme Cornélius, fort de son expérience, sans pour autant s’être laissé piéger par elle, l’homme averti, et beaucoup d’autres comme lui, mettent — non plus le Pougnon — mais l’humain —, au cœur du chemin.

françoise dit :

Au village, tout le monde savait qu’il ne fallait pas s’aventurer sur le Chemin du Pougnon avec le moindre sou en poche. Sinon, on pouvait s’attendre à tout.
Mais l’inconnu semblait l’ignorer.
Il était vêtu de pied en cap élégamment
et marchait à grands pas
quand soudain trois lascars se jetèrent sur lui
pour le délester de ses biens.
Mal leur en prit
de bien il n’en avait pas
à part une cravache de cuir dont il se servit fort adroitement
Les trois lascars se retrouvèrent au sol
Tels sont pris qui croyaient prendre
L’inconnu leur fit les poches et récolta quelques billets
Lui qui faute d’argent pensait faire son chemin à pied
(quinze kilomètres tout de même)
se hâta vers le prochain arrêt de car
Ainsi il arriverait frais et dispos
à l’étude notariale où il avait été engagé comme clerc
et ainsi ne pourrait que faire bonne impression

Nouchka dit :

A Vers-l’Eglise, village vaudois connu pour son édifice religieux et la propension de la population à une certaine radinerie, les élèves du collège s’étaient attribués, par dérision, les noms de personnages célèbres pour leur avarice. Nous trouvions Félix Grandet, Ebezener Scrooge, Don Salluste de Bazan, Harpagon, Balthazar Picsou, Eugène Krabs, Charles Montgomery Burns…
Peu de temps avant la période pascale, il était prévu une journée d’examen que les collégiens redoutaient. Les moins préparés à cette épreuve, imaginaient un « pougnon » qui compenserait leur manque de connaissances.
Le risque était grand de se faire surprendre avec cette antisèche. En effet, le bruit courait que les surveillants dévalisaient les élèves s’ils les prenaient à frauder avec un « pougnon » et les faisaient sanctionner pour traitrise !
Pays de montagne où la tradition est particulièrement prégnante, chacun était tiraillé entre l’envie de réussir les tests scolaires, en dépit des difficultés qu’il pouvait avoir, et le risque de se voir dépouiller par les pions.
Les années passées, les collégiens partaient aux épreuves sans le moindre sou en poche. Mais cette fois-ci, un nouveau venu, ne croyant évidemment pas à de telles sornettes, se rendit au lieu d‘examen, par bravade, un « pougnon » au creux de la manche et des pièces plein les poches.
Le surveillant d’examen scrutait les élèves espérant en prendre à tricher. Deux heures de silence dans cette grande salle se passèrent avant que le pion ne saute de sa chaise et ne vienne gourmander l’élève fraichement débarqué dans ces contrées. L’antisèche trouvée fut confisquée et le surveillant fouilla les diverses poches du collégien. La monnaie qu’il possédait tinta joyeusement aux oreilles du gardien des lieux mais résonna, par solidarité, douloureusement à celles des autres élèves. L’intégralité de la mitraille fut saisie. Les collégiens distraits de leur labeur souffraient en silence pour leur nouvel ami.
A la sortie de cette épreuve redoutée, les élèves entourèrent l’élève dépouillé afin de compatir à sa mésaventure.
A leur grande surprise, l’élève nouvellement arrivé les rassura de son accent marseillais : « Ne vous inquiétez pas pour moi, l’antisèche n’en était pas une. J’ai écrit sur un papier, les paroles d’une vieille chanson qui n’a rien à voir avec le programme scolaire. Ca s’appelle « Fais pas l’couillon ». Par ailleurs, dans mes poches, j’avais les jetons d’un vieux juke-box, trouvés dans le grenier. Les surveillants ne s’enrichiront pas avec ça ni ne pourront me faire sanctionner pour les paroles d’une opérette marseillaise… »
Les petits vaudois étonnés trouvèrent que ce sens de la dérision pouvait être intéressante à acquérir et prirent plaisir à observer la manière de faire de leur condisciple ainsi que les réactions stupéfaites des détenteurs de l’autorité peu habitués à cet art de l’esquive et de la déstabilisation.

Antonio dit :

Au village, tout le monde savait qu’il ne fallait pas s’aventurer sur le Chemin du Pougnon avec le moindre sou en poche. Sinon, on pouvait s’attendre à tout. Un nouveau venu, ne croyant évidemment pas à de telles sornettes, s’y engagea par bravade, de la monnaie plein les poches.

Joe n’avait peur de rien, surtout de personne. Il ne voulait pas passer pour une mauviette et encore moins pour un misérable. Il venait d’arriver et comptait bien gagner le respect de tous les villageois qu’il se mit à regarder de haut. Il n’avait pas beaucoup d’argent, il en manquait même. Il passa à la banque et demanda de retirer toutes ses économies en petites pièces d’or histoire de s’en remplir les poches, à ras bord, de pantalon et de veste. Puis il s’engagea sur le fameux chemin, le béret sur la tête et le Beretta dans le caleçon, il était prêt à tout, lui aussi. On l’entendait de loin déambuler le Pougnon, les pièces tintant ostentatoirement sous chaque pas, quelques curieux le suivaient pour être témoin de ce qui attendait cette tête de mule.

Cela ne manqua pas. Au milieu du chemin, elle était là. Elle n’apparaissait pas souvent. Selon les cycles de la lune disaient les uns, les jours de mauvaise récolte, disaient les autres. Elle l’attendait. Comment aurait-elle pu le rater ?

— Bonjour, je suis Émilie. Tu es nouveau, il me semble ?
— Oui, répondit Joe, sèchement. Ça vous pose un problème ? ajouta-t-il, en fixant agressivement cette vieille femme à l’air inoffensif et une curieuse malle sur laquelle elle était assise.
— Pas du tout, jeune homme, lui répondit-elle à son tour, avec une voix de grand-mère à qui on donnerait le bon dieu sans confession. Comment t’appelles-tu ?
— Joe, dit-il laconiquement, sur ses gardes.
— Et bien Joe, dit-elle, je sens que tu as le cœur triste et que tu es venu par ici dans l’espoir de refaire ta vie pour nourrir une famille que tu as dû abandonner, je me trompe ?
— Cela ne vous regarde pas, madame, répondit-il, la gorge nouée.
— Je t’attendais, car j’ai ben reçu le message, lui lança-t-elle avec bienveillance.
— Quel message ? s’inquiéta-t-il, sûr désormais du guet-apens qu’on lui tendait.
— Peu importe, dit-elle en se levant pour ouvrir la malle.
— Les mains sur la tête ! ordonna-t-il en pointant son Beretta sur la vieille dame. Qu’est-ce que t’as là-dedans ?

Émilie sourit, elle en avait vu d’autres, des fous furieux, des miséreux qui voyaient le mal partout dès que quelqu’un s’intéressait à ce qu’ils avaient dans le cœur.

— J’ai ce qu’il te faut, quelques pièces d’or, pour acheter ce terrain et cultiver une première récolte pour que tu puisses ensuite y faire construire une maison et venir ta famille. Le destin ne t’a pas amené ici pour rien.

Joe fut soudain ému car c’était exactement ce dont il rêvait et qui l’avait amené par ici. Le terrain, il savait qu’il ne pouvait l’acheter. Émilie lui tendit alors une poignée de pièces qu’il ne sut où mettre.

— Quelle idée de venir ici les poches pleines, personne ne t’a dit ?

pompelair dit :

Le nouveau venu au village se moquait, il ne croyait pas une seconde à l’histoire que plusieurs lui avaient racontée en lui recommandant fortement de ne jamais aller balader sur le chemin du Pougnon. Qu’ils sont couillons se disait-il, et s’ils s’imaginent que moi aussi je vais croire à cette fable …

Pour lui, il s’agissait plutôt d’une légende éculée que d’une histoire que l’on persistait à transmettre, sans doute aussi vieille que l’an Mille, quoiqu’à cette époque-là, pas sûr que l’on désignât déjà les écus de l’argot « pognon ». Ça ne tenait pas debout, parce qu’en ce temps-là, si vous passiez par ce chemin :

– avec une valise : on vous dévalisait
– avec un oiseau : on vous le plumait
– avec des poches : on vous les faisait
– avec de la monnaie : on vous la chipait, la piquait, la chouravait, et de bien d’autres façons encore on vous en détroussait et le résultat était le même.

Les bandits des grands chemins, les tire-laine*, ça n’existait plus, leurs méthodes étaient révolues ou tout au moins modernisées.

Par défi, pour en avoir le coeur net et être en mesure de démontrer qu’il était dans le vrai, il s’en alla emprunter ce fameux chemin les poches pleines de monnaie qu’il faisait tinter à plaisir. Rien ne se passa, pas de mauvaise rencontre, il en revint tel quel, indemne.

Les autres ne comprenaient pas, impossible, c’était bien la première fois, comment avait-il fait pour passer à travers ?

Pas compliqué leur dit-il, venez avec moi. Quelques téméraires acceptèrent de le suivre en ayant toutefois pris la précaution de s’armer, qui de pelle et pioche, qui de serpette ou de pétoire à grives.

Et là, il ne leur resta plus qu’à contempler sceptiques la pancarte signalant le chemin devenue par la grâce de deux coups de pinceau «chemin du BRUGNON».

* Tire-laine : au Québec = pickpocket

Souris bleue 🐀 dit :

🐀A LA CROISÉE DES CHEMINS

Le voilà arrivé à l’intersection de la réflexion. A dextre: le chemin du Pougnong, à sinistre : le mont Vaurien. Lui, cherche le chêne aux glands d’or. Non qu’il n’en soit pas pourvu… Mais en a-t-on jamais assez ?
On l’avait prévenu que certains sentiers étaient semés d’embûches et qu’il risquait de se faire détrousser.
Pourtant, il avait passé allégement, le premier carrefour Hippolyte : celui des écuyères, l’ Amazone, la Galopante pour finalement choisir la Sauteuse d’obstacles. Vous dire s’il avait dû faire face à quelques chausse-trappes, pièges à renards et autres ornières à mâchoires d’acier… Fi de toutes ces difficultés.
Il est maintenant devant la plus ardue, c’est la dernière  » ligne droite  » et gare à lui s’il ne l’atteint pas. Le  »Pougnoung » évidemment lui parle, le mont Vaurien n’augure rien de bon… Évocateur de brigands et coupe-jarrets.. ça va de pair. Mais c’est peut-être un piège !
Il s’assoit sous un arbre, et décide de s’en remettre au hasard. Sort un Louis d’or pour faire pile ou face… Le jette en l’air, tend sa casquette pour la rattraper…et… et… Rien ! La pièce ne retombe pas.
– Voilà qui défie toutes les lois ! Tout poids redescend, il me le doit !
Il en sort une autre pour assurer son destin, la contemple, la soupèse, se lève pour la projeter encore plus haut et hop !.. c’en est fait… Il tend ses doigts…attend… attend… Rien. Comme avalées les deux pièces d’or ! Ça ne se passera pas comme ça !
Il grimpe à l’arbre, un beau chêne centenaire et tout en haut au milieu des feuilles métalliques scintillantes une jolie cavalière à cheval sur une branche l’attend en souriant : la Sauteuse d’obstacles ! Monte en croupe courageux explorateur, à nous les rivières aurifères et les volcans d’argent.
Et ils s’envolèrent accomplir leurs rêves.🐀

Laurence Noyer dit :

CE QUI EST CHER N’EST PAS CHER

On savait au village que sans un sou en poche
Il fallait éviter le Chemin du Pougnon
Et que si d’aventure on faisait le fantoche
On risquait de changer, victime de conversion

Ce chemin interdit menait au Dérisoire
Il était parsemé d’anodines vétilles
Les choses capitales devenues accessoires
Concédaient au soleil un profit plus tranquille

Quand trois fois rien font chose insignifiante
Il est bien inutile d’en avoir plein les poches
Roupies de sansonnet trébuchantes et sonnantes
Pas besoin de moyen pour faire la bamboche

Estimer sans avoir à faire d’estimation
Emprunter sans danger le Chemin du Désert
Pour éviter le prix d’une déviation
Ce qui m’est le plus cher n’est pas forcément cher