395e proposition d’écriture créative imaginée par Pascal Perrat

Mamireille dit :

Racontez l’histoire de cette plume qui avait pris son rôle trop à la légère.
Bien fol qui s’y fie, femme volage, comme la plume au vent… Il suffit d’un mauvais exemple et d’un chant à succès pour faire la mauvaise réputation de toute une population ! Réputation mauvaise et tenace. Et plus le temps passe, plus il est difficile de démêler le vrai du faux. De savoir qui a commencé… Est-ce la poule ou l’oeuf ? Est-ce la femme ou la plume ?
Certaines plumes, lassées de tant de frivolité, désertèrent les bibis affriolants de ces dames qui paradèrent sans couvre-chef. L’oisiveté ne leur seyant pas plus que la frivolité, elles fondèrent la compagnie des plumeaux qui plaisait fort à la gent féminine et réciproquement. Hélas, hélas une fois encore, la légèreté de l’une nuisit à l’autre. Ce plumet ne fait que déplacer la poussière disait la dame. Dame, répondait le plumet, si tu ne me secoues pas quand il faut, il m’est impossible de tout garder pour moi ! On ne pouvait lui donner tort… Mais que pèse la parole d’une plume contre celle d’une femme ? Bien peu hélas… Surtout quand ni l’une ni l’autre n’a connaissance de cette phrase d’Alexandre Vialatte : « L’homme n’est que poussière ! C’est dire l’importance du plumeau »…. qu’il ne faut jamais prendre à la légère.

Clémence dit :

Racontez l’histoire de cette plume qui avait pris son rôle trop à la légère.

« Ce 5 décembre, il faisait un temps glacial. Il était seul. Son visage était blême. Sa main posée sur le drap blanc laissa s’échapper une page qui s’enroula doucement. J’étais tétanisé.
Après de longues minutes, je quittai mon poste d’observation. Je m’approchai du lit et m’emparai de la page. Avec stupéfaction, je lus sa dernière note manuscrite : «  Je rends mon âme et Sa liberté »

Je m’affalai sur la chaise. J’étais abasourdi. A qui rendait-il Sa liberté ?
Je fermai les yeux. En une fraction de seconde, il m’était devenu insupportable de le voir ainsi. Mort. Un flot de souvenirs m’assaillit. Les larmes et les rires se mêlèrent puis s’estompèrent, laissant place à une question lancinante. A qui rendait-il Sa liberté ?

La lumière du jour s’en alla et je restai à côté du lui. Je ne pouvais me résigner à l’abandonner, ni à laisser venir la foule le voir ainsi….
A qui rendait-il Sa liberté ?
Ma tête devenait lourde et je la posai sur le lit, près de sa main.
C’est alors que je compris. C’était d’une telle limpidité !
A lui la reconnaissance éternelle.
A elles, la reconnaissance d’avoir dansé à s’en rompre les os, d’avoir dansé nuit et jours, sur six cordes noires…à elle, la dernière qui ne soit ni ébréchée, ni cassée, à elle, la liberté ! »

Un long soupir emplit tout l’espace….

«  Cela vous semble bien confus, n’est-ce pas ? Mais, ce n’est pas fini, pas encore….Peu de temps après que je ne comprenne le sens de son denier message, un léger souffle effleura ma nuque. Je me redressai. Rien n’avait changé, mais une voix divine s’éleva. Je reconnus immédiatement son Ave Verum Corpus, mais les paroles étaient autres. Le message était clair.
Sa liberté lui était rendue, et son vœu le plus cher allait enfin se réaliser… »

Le silence emplit cette fois tout l’espace….

«  Voulez-vous connaître la suite ? Je suppose que oui. Alors, voilà….
La liberté fut rendu à la plume. La dernière plume survivante de la Confrérie des plumes qui avaient permis au plus grand compositeur de la terre d ‘écrire ces pages de musique merveilleuse, enchanteresse, divine….
Mozart rendait sa liberté à sa dernière plume et veillerait à ce que son vœu se réalise. Elle le méritait mille fois après tous les tourments qu’il lui avait fait subir.
Et en ce jour tragique, elle acquit le droit de voyager librement, dans le temps et dans l’espace…. »

«  Elle quitta Vienne pour l’Italie et chantonna à l’oreille de Verdi : « La dona e mobile »…puis elle s’en alla, comme une plume au vent.
Elle s’arrêta dans le canton d’Uri et connut la peur de sa vie car Rossini l’avait coincée dans la flèche de Guillaume.
Remise de ses émotions, elle quitta le Vieux Continent et devint pour quelques temps, la compagne de Sitting Bull. Elle ne supporta guère la violence des conflits entre les hommes et s’en fut à tire d’aile.
Elle fit une incursion dans le monde de la mode et orna les plus beaux chapeaux, mais la plume d’autruche lui fit rapidement ombrage. Elle déchanta et revient à ses premières amours : les arts et la poésie. Elle fut pour quelques jours la muse de Prévert, le temps de compter deux et deux quatre et qu’il écrive son oiseau-lyre. Elle inspira, au passage, Cocteau et Picasso qui la transformèrent en colombe. Elle s’envola.
Elle avait besoin de liberté, elle avait besoin de la nature, sauvage…

Des doigts agile la caressèrent et elle succomba.
Il suffit d’un instant.
Un instant sublime.
Elle dansait sur l’eau fraîche d’une rivière non loin de Vienne.
Insouciante. Elle n’avait pas compris le piège qui lui était tendu, au bout du fil.
Une truite l’avala.
Le jeune homme rentra chez lui.
Il s’installa à sa table,
S’empara d’une partition vierge et d’une plume.
Vif comme l’argent, il composa « La Truite. »

Un souffle….

«  Drôle de fin pour une plume….n’est-il pas ? »

© Clémence.

GREGORIANE dit :

Ce matin là, tout redémarra comme au premier jour. Elle se sentait en pleine forme, prête à noircir les pages les unes après les autres. Depuis des semaines, l’inspiration lui manquait. Elle avait triste mine. Elle s’était blessée en faisant quelques menus travaux de bricolage. Catastrophe, le manuscrit commencé demeurait inachevé, le contrat risquait d’être annulé, l’éditeur n’avait de cesse de lui voler dans les plumes. Elle déprimait. Sa plume tentait de trouver une solution pour lui remonter le moral. Rien n’arrivait à l’apaiser. Une nuit, alors qu’elle s’endormit profondément, la plume décida de s’installer sur le pupitre et de tremper sa pointe dans de l’encre imaginaire espérant être frappée par une grâce lui garantissant de terminer le manuscrit. L’effet escompté fut long à venir puis, comme un éclat de lumière, les mots, les idées, les soupirs, les silences s’alignèrent sur les pages blanches, sous le regard amusé d’une lune argentée. Au petit matin, la main trouva sur son bureau un tas de feuilles noircies par sa dévouée plume qui, l’air de rien, attendait d’assister au bonheur de la main réjouie. Tout allait pour le mieux.
À présent, tout pouvait redémarrer comme au premier jour. La main n’avait plus aucune douleur aux doigts. L’écriture pouvait reprendre. Une main sans sa plume n’est rien.
Le manuscrit fut vendu à des milliers d’exemplaires.
La plume perdit quelques plumes.

iris79 dit :

Elle coiffait le dos de la blanche colombe depuis toujours.
Elle volait au gré des saisons et vivait intensément.
Elle savait bien qu’il y avait pire comme destin
mais elle rêvait tout de même de choisir les paysages où elle pourrait flâner,
le temps qu’elle pourrait y rester
et les aventures qu’elle pourrait y mener.
Aussi un soir que la colombe se reposait près d’un rosier plein d’épines,elle parvint à s’accrocher à l’une d’elle quand l’oiseau pris son envol.
A moi l’aventure !
Elle attendit la petite brise légère du soir pour monter au dessus du parc et choisir un point de chute. Virevoltant à s’en donner le tournis
grisée par sa nouvelle liberté
elle se laissa doucement déposer par le vent,
sur la main de l’enfant.
Il l’a saisit délicatement et la tint fermement
pour la montrer à ses parents.
Admirée pour ce qu’elle était,elle profitait de sa notoriété toute personnelle mais comprit assez vite que sa liberté pourrait être entravée
par l’admiration du petit garçon.
Finir dans une boite à trésors, pourquoi pas mais pas maintenant.
Elle profita que l’enfant desserre ses petits doigts et sous le souffle du vent
repartit voir du pays.
Elle continua sa course folle, et s’éleva en tourbillonnant
Elle riait aux éclats et s’enivrait de son périple sans entrave.
Une nuit où les vents furent plus violents,
elle prit peur et crut périr un instant.
Lorsque le jour pointa,elle se posa comme elle put sur le bout de ce qu’elle reconnut
être un canon.
Elle prit peur et se voyait déjà éclaboussée de sang
Elle ne put fuir à temps.
saisi par la main robuste mais aux doigts délicats
de celui qui portait le fusil.
Il l’a fixa comme il put sur ce qui lui servait de couvre-chef.
Épinglée et trônant sur la tête du soldat qui
n’attendait d’elle qu’un vaste dessein ;
celui de lui porter chance
de lui transmettre sa liberté et sa légèreté.