448e exercice d’écriture créative imaginé par Pascal Perrat

oholibama dit :

Marc Alto n’en revient pas, Barry son fils d’à peine sept ans vient de rentré tout fier de lui, les joues rouge brique tant il a couru…annonçant à tue tête que Monsieur Géreud le vieux, lui a donné un vieux piano datant des années cinquante dont il ne se sert plus; à la condition que lui Barry apprenne avec sa mère le chant.

_Comment! rugit M.Alto.Comment M.Géreud connaît’ il ta voix?
_Euh…c’est parce que j’étais dans le petit bois et que je chantais ne me doutant pas qu’il y avait du monde puisque les oiseaux chantaient.
Quand j’ai eu fini, M.Géreud, m’a applaudi en me félicitant…me disant que je venais de lui rappelais  » la voix d’or  » qu’il avait connu dans son enfance.

_Ah oui! Et de quelle voix s’agit ‘il? demanda bourru M.Alto. Barry étant tout à son plaisir ne remarqua pas la colère dans la voix de son père et continua fanfaronnant du haut de son jeune âge.

_Joselito! Tu connais papa?(Joselito Jimenez) Ou encore Farinelli , il m’a dit que c’était un Castra ( 1705-1782), j’ai pas compris …tu vas m’expliqué hein papa! Les yeux ronds, M.Alto fixe son fils. _ Un Castra…un piano pour un castra? Jamais de la vie, il es hors de question que…que… rouge d’une forte indignation, il en béguai presque…pa ,pa pas, pou ,pour ,un piaaa ,pinio ,piano. Non sûrement pas pour un piano dans cette maison…qu’il le garde son piano…moi,je garde mon fils.

_Mais papa, le piano arrive,ils sont si heureux de nous le donner et Madame Géreud a dit que je pouvais le partagé avec Soprane, elle aussi, elle chante bien.
_Ah mais non, mais non pas du tout.
Un klaxons retentit, une fumée noire,un bruit crachotant et le tracteur du vieux père Géreud arriva avec sa remorque pleine de paille, d’un peu de bouse et j’en passe. Brinquebalante, ses fils assis sur le châssis rouillé, le piano noir trônant attaché dans la remorque en jette un max.
_Oh qu’il est beau soupire M. Alto, ta mère va être aux anges, elle qui en rêvait. Elle va jubilé pendant des jours et des jours.
_Ouais, mais il est a moi soupira doucement Barry.

Son père lui mit une claque derrière les oreilles…ce qui mit Barry de fort méchante humeur. Il s’enfuit sans attendre la famille Géreud mais, le vieux avait encore une bonne vue et le geste du père, ne lui avait pas échappé. Dans un grand coup de volant, il fit faire demi_tour à son tracteu qui crachota de plus belle sous les cris de ses fils.

M.Alto couru derrière le tracteu en demandant d’une voix forte afin de couvrir le bruit… »Nous le voulons bien ce piano, il sera fort utile pour la famille,pourquoi faites-vous demi-tour,nous le voulons,la famille sera fier de le faire… »_C’est pas pour la famille crachota M.Géreud le vieux, l’est pour le petit, pour qu’il devienne un bon chanteur de lyrique que dit ma mère et pas pour que vous lui donniez des baffes…m’en retourne chez moi, le petit y viendra prendre des cours avec ma vieille mère…comme ça…elle me foutra la paix!

Sans un mot de plus,mais fort en colère,il fixa de ses yeux noir un M.Alto pas très bien dans ses chaussures. Trois jours plus tard, la famille Alto vint frapper à la porte de M.Géreud le vieux. Un peu penaud,ils ne savaient comment se tenir sauf Barry qui courut vers la vieille dame assise sur un fauteuil presque aussi vieux qu’elle. Ils entendirent la voix chevrotante demander au garçon: » chantes pour moi petit,tu veux bien? »

Barry souriant hocha se belle tête d’ange et d’une voix merveilleuse, il se mit à chanter. La voix du piano se fit entendre, l’un des fils jouant au mieux. Tous le monde se tus.
Puis Barry se tourna vers M.Géreud en lui disant: » Maurice on vient pour le piano,papa ne me frappe plus, on a vue un Monsieur pour un conservatoire,j’ai pas tout compris mais là_bas, je vais apprendre à bien chanter .C’est grâce à vous. On a besoin du piano pour les mois de vacances la Monsieur il a dit qu’il était temps de s’occupé de ma voix. Baissant le ton, il dit: » Soprane n’est pas contente, son prénom ne lui va pas. Maman et papa ne sont pas content non plus mais… »

_Barry tu vas te taire! Le tança M.Alto._Bon venez donc la famille on va discuté un peu, le piano a été réaccordé,il a toutes ses notes. Et là…ils entendirent les premières notes de l’Avé-Maria la voix douce de Barry résonna pour leur plus grand plaisir. Maurice Géreud regarda la famille Alto et d’une voix bourrue emplit d’un soupçon de larme dit: » alors, c’est pas une voix d’ange ça? »

La voix de Barry changea au fils des années pourtant,il garda une certaine tessiture, une suavité dans son timbre. Il fit une grande carrière mais pas dans le lyrique. Le chant après tout reste le chant. Barry Alto devint Barry White, vous connaissez sa voix? Non! alors écoutez-le et vous comprendrez…comme le dit si bien Maurice Géreud dit le vieux, il suffit de peu de chose pour emplir une vie,un vieux piano tout poussiéreux reprit et embellit la vie d’un enfant à la voix d’ange.y.l.(Oh! il ne devint jamais un castra, ça vous l’aviez compris…)

Tout ça c’est que de l’imagination sur une idée de Pascal Perrat.

Clémence dit :

Racontez l’histoire de la famille Alto désaccordée par l’héritage d’un piano.

Les premières paroles dont Elisa se souvenait étaient celles de sa famille réunie alors qu’elle venait de faire ses premiers pas…
Il ne se passait pas une seule journée sans qu’elle ne se répète ces mots, sur tous les tons, sur tous les tempi…
– Ah… elle est bien de notre famille, la petite ! chantait le père d’une voix grave.
– Regardez, elle ne marche pas…s’exclamait la mère, d’une voix de velours.
– Elle glisse, susurrait le grand-père…
– C’est magique, disait la grand-mère en essuyant furtivement une larme…

De jour en jour, Elisa surprenait, subjuguait, émerveillait tous ceux qui la regardaient. Elle avançait, droite et fière. Droit au but. Sans fioriture, sans détour.

– Elle est un archet qui glisse sur les cordes ! se vantaient les Alto.
– La musique coule dans ses veines ! opinaient les violons.
– Elle ira loin dans la vie ! répétaient les contre-basses.
– Elle a toute sa place au sein de notre grande famille ! s’extasiaient les violoncelles…

Alors, Elisa reprenait sa course ! A la maison ou à l’extérieur, aucune ligne droite ne lui échappait. Et ce qui l’amusait le plus, c’était les trottoirs de la ville. Les pavés étaient devenus son obsession. Elle choisissait une rangée et alignait tous ses pas sur le fil. Et elle était capable de se mettre en colère si un passant gênait sa marche. Elle poussait des cris dont les arpèges auraient fait fuir un sourd !

Pour canaliser cette énergie, les parents Alto inscrivirent Elisa au Conservatoire de Musique. En quelques mois à peine, elle s’y distingua par des qualités inouïes. Pas seulement dans l’exécution des œuvres, mais par sa créativité.
– Un vrai petit Mozart au féminin, murmurait la mère  Alto!
– Pourvu que ça dure, soupirait le père Alto !

Mais ce que personne n’avait vu venir, c’était l’arrivée de l’autre petit génie : Ludo. L’as du plaquage. Dès sa naissance, il tapait sur tout ce qui était à portée de ses mains.
– Il frappe comme un sourd ! se désolait sa mère en se bouchant les oreilles.
– Nous en ferons un forgeron ! clamait le père en sifflant aussitôt l’air du Choeur des Forgerons …
– C’est perdu d’avance… aucune femme ne voudra de lui s’il frappe sur tout ce qui bouge, renchérissait la mère.

Mais Ludo s’en fichait pas mal de ce qui se colportait. Lui, il savait ce qu’il voulait. Mais il faisait tout de même des efforts lorsqu’il sortait en ville. lorsqu’il se promenait sur les trottoirs. Il ne cognait sur rien, mais il choisissait ses pavés et sautaient de l’un à l’autre, sans jamais toucher un côté. « Si non, ça me portera malheur ».

Et pourtant, vint le jour où Elisa, glissant sur sa ligne imaginaire, percuta de plein fouet Ludo qui sautait de pavé en pavé.

Le face-à-face commença par une bagatelle, s’enflamma en fugue et se termina en tempête. Et puis, tel un adagio, le calme revint.

Ce qui ressemblait à un incident banal , ne le fut pas une banalité pour Elisa et Ludo. Ils se complurent à rejouer leur vive rencontre.
De billets en lettres, ils devisèrent musicalement.
Elle, glissant harmonieusement sur les notes de la gamme et jouant des émotions . Ton, ton, demi-ton…
Lui, dénigrant les conceptions désuètes, maniérées et mièvres, imaginait un nouveau monde, plus égalitaire, jouant sur la gamme chromatique, écartant les ton, ton, demi-ton….

Leurs joutes musicales explosèrent, causant la consternation dans les orchestres. Allait-on rejouer le match des Anciens contre les Nouveaux ? Des Classiques contre les Contemporains ? Des Romantiques contre les Réalistes ?

Mais, pour Elisa et Ludo, ce manichéisme n’avait aucun sens  !
Même si le lourd héritage du piano semait la zizanie dans l’empire des Alto, le point d’orgue était d’une pureté absolue : Elisa et Ludo s’aimaient.

Et pour sceller l’union de ces deux enfants d’Euterpe, ce ne fut pas la Neuvième de Beethoven qui retentit sous la voûte de la petite chapelle romane, mais les notes miroitantes de Spiegel im spiegel…

© Clémence

RENATA dit :

Leurs voisins et amis , Les Claviers , les avaient invités à prendre un verre afin de leur présenter le nouveau venu , hérité suite au décès du grand-père .
Mme et Mr Alto s’apprêtent , chiffon doux pour le corps et les cordes , nettoyage des Ouïes , tension et colophane pour l’archet .
Ils sonnent chez les Claviers . Accueil mélodique , champagne , puis le sujet de l’invitation est présenté :
Le Piano du grand-père qui trône au milieu du salon .
Et là ! Mme Alto , belle violonne de 35 ans se fige , ses cordes frémissent , son archet glisse , devant ce magnifique piano à queue qui se met lui aussi à vibrer de toutes ses touches et à frapper ses cordes devant les courbes de Madame . Leurs mélopées sont immédiatement en harmonie , elles se caressent , se mélangent , se repoussent et s’attirent , du prélude au point d’orgue aucune dissonance c’est un véritable unisson . Un ballet musical apprécié par tous les présents .
La soirée se passe , bercée par cette symphonie improvisée .
Le lendemain matin , quand Mr Alto se lève , il trouve sur sa partition une note :  » Je fugue vivre cette romance , j’ai rencontré mon âme sœur , le crescendo dont j’avais besoin , la clé de ma portée , tout simplement l’accord parfait .  »
Les claviers auront la même surprise en découvrant le vide dans leur salon .
Depuis , les désaccords font fausses notes entre Mme et Mr Alto qui ne sont plus en cadence , mais aussi pour les Claviers dont l’héritage fut à l’origine d’un duo en parfaite harmonie mais en contrepoint Mr Alto contraint au solo .

Souris verte dit :

SERAIENT-ILS DANS LE COLLIMATEUR DE  » L’INCIPITEUR »?😜
C’est pendant la marche funèbre que le pupitre de la famille Alto reçu l’information : Alter onker ist gestorben -paroles que de mémoire d’altistes ils n’avaient jamais entendues auparavant. C’ était donc bien à eux que ce message s’adressait.
Enfin ce vieux fou qui déshonorait la famille depuis tant d’années à activer le pédalier et chatouiller les tuyaux s’en est allé. Quand il était jeune et fringant, il jouait du piano avec dextérité et certain chic.
Bon ! Là, c’était raisonnable. Il n’y a que deux pédales voire trois sur les instruments perfectionnés. Mais un orgue, non, il s’est trop donné, à coup sûr, il s’est pris le doigt dans un bémol. C’est pervers un bémol, à force de se frotter… Ça coince. Et puis un orgue, c’est trop gros, les Altos lui avaient dit : si tu veux pédaler tonton fait du vélo.
– Mais têtu il avait répondu : c’est incompatible avec mes leçons de sons.
Enfin. On ne va pas refaire l’histoire. Il est mort et basta.
Et puis lui qui ne dépensait rien doit nous laisser un joli magot.
Ragaillardis, il entamèrent l’hymne à la joie.

À la lecture du testament, ils se figèrent. Le tabellion leur apprit qu’ils ne seraient dépositaires que de son vieux bonnet bordé d’un Astrakan miteux qu’il ne mettait que pour les  » viandes froides  » entendez par là : les enterrements.
Une robe de chambre brodée de fil d’or qui fut pimpante dans les années trente et dont il ne se paraît que pour les  » soudures  »’ c’est à dire les mariages. Chaque occasion avait sa tenue adéquate. C’est que là haut devant le buffet, il ne fait pas chaud.
Enfin.. Il est mort… On ne va pas se disputer pour des oripeaux…

– Ah si ! Le piano, dit le notaire qu’en faites-vous ?
– il l’avait gardé ? C’est curieux ça, il n’y a pas de meuble et le piano n’est pas entier.
– votre oncle l’a emputé de son appendice caudal pour en faire un bahut. Depuis c’est un crapaud.
Mais regardez à l’intérieur vous serez surpris.
Médusés, c’est peu dire.
Des tasses en argent étaient accrochées à l’abattant. Des carafes en cristal gravé remplies de liquides ambrés. Des godets minuscules juste pour boire la goutte. À côté, dans une boîte en marqueterie de loupe et d’Ivoire, une danseuse en os sculpté évoluait gracieusement sur L’air Cygne de Saint-Saëns qui s’échappait du rouleau à musique. Et dessous, des bagues, des charmes en pierres précieuses pour accrocher à son bonnet… Une splendeur… Une fortune !

Mais lui qui était toujours poursuivi par les huissiers, comment a-t-il pu conserver un tel trésor ?
Pour original qu’il était votre oncle il n’ était pas idiot. Il savait que dans
une saisie on laisse l’instrument de travail. Jamais l’homme de loi n’aurait eu l’idée de regarder dans le piano !
L’instrument de travail ainsi que le lit dit le notaire goguenard.

La famille Alto se regarda et d’un même élan tous se précipitèrent dans la chambre… Le lit ! Comment n’y avaient-ils pas pensé.

Le notaire referma la porte et les laissa avec le pucier.
Il savait lui, ce qu’ils allaient trouver et ne voulait pas être présent au moment de la découverte. Certainement, il y aurait de la bagarre… Peut-être même refuseront ils l’héritage… Allez savoir ! 🐀

Nadine de Bernardy dit :

Bon voilà,il était enfin là,celui que toute la famille Alto attendait depuis plus de trois mois.cet héritage qui allait changer leur vie,les porter au sommet.
Un piano,énorme,noir,majestueux.
Six feux à gaz,deux grands fours avec tourne broche,la réserve à eau chaude sur le côté.Une pure merveille!
Le piano de tonton George,chef cuisinier du restaurant  » Le cerf aux abois » à Fontainebleau.
De marque prestigieuse,culotté par les ans,en fonte,lourd comme pas possible.Ils étaient tous là à l’admirer,bouche bée,et les ennuis commencèrent.
Le père,chef lui aussi,décrétât que cet héritage lui étant destiné,il serait le seul à utiliser cette Rolls Royce des pianos de cuisson.
Ses fils protestèrent aussitôt, faisant valoir leur talent de cuistots qui les rendait aptes à utiliser le piano.La mère de ces toqués prit fait et cause pour eux mais son mari n’en démordait pas.
Chacun défendait son point de vue et le monstre noir,impavide,trônait au beau milieu de la cuisine du restaurant,avec ses boutons et ses poignées de cuivre un peu ternis.
Le débat dura plus de deux semaines,on fit venir famille et amis pour trancher, mais les avis donnèrent raison aux deux candidats sans départager personne.
Outré,bafoué dans son orgueil,ne voulant pas céder,le père alla s’enfermer dans sa cave et but sa réserve en moins d’un mois.
Sa femme le trouvât un matin en allant lui porter son petit déjeuner,gonflé comme un outre,une bouteille de Château Bardins à la main,il avait cessé de respirer.
Les fils,n’ayant pas supporté la situation,étaient partis monter leur propre établissement à l’étranger et ne vinrent pas assister aux obsèques de leur père.
Le piano restât là,muet,inutile,couvert de poussière,des souris squattant ses fours accueillants et sombres.
La mère mourut à son tour.
Le restaurant et la maison furent mis en vente.
Un chef étoilé en fit l’acquisition.En visitant les lieux il le vit,l’admirât bouche bée,n’en croyant pas ses yeux.
Un joyau!Un Falcon professionnel de 1956!Une véritable Rolls Royce en matière de cuisine.
Une émotion l’étreignit,il le reconnaissait,le piano du restaurant  » Le cerf aux abois  » de Fontainebleau où il avait fait ses premières armes sous les ordres de Monsieur George.

Christine Macé dit :

En entrant dans le salon, impossible de le manquer : le piano droit trônait, accrochant irrémédiablement le regard. Je l’avais toujours connu là, près de la fenêtre où mes parents l’avaient découvert lorsqu’ils avaient acheté la maison. Dont ils se débarrasseraient, un jour…
Finalement, ils l’avaient gardé.
Faute de trouver un accordeur, l’instrument avait conservé ses fausses notes. Souvent, les touches d’ivoire jauni restaient coincées et les deux pédales résistaient sous le pied. Mais le meuble, soigneusement astiqué, avait fière allure. On avait dégoté un tabouret Napoléon III un peu branlant dans une brocante.
Ma mère continuait d’espérer trouver un professeur qui me ferait travailler la Méthode rose et franchir les portes du conservatoire. Un des rares sujets de discorde avec son mari : à croire que ce piano leur donnait une occasion d’en découdre. Elle, prétendant qu’une vie sans musique était comme un plat sans sel : lui, grommelant qu’ils s’en étaient bien passé jusque-là, que ça continuerait ainsi… et que si elle n’arrêtait pas ses fadaises, l’instrument finirait en bois de chauffage !
Dès qu’ils avaient déserté la maison, je venais m’asseoir face à lui. J’aimais en caresser le couvercle que j’ouvrais délicatement. Ma main droite risquait un premier do aigrelet, avant de monter la gamme. Et de la redescendre, tout aussi lentement. Une fois, deux fois, puis avec assurance. La main gauche démarrait alors un trille aigu en guise d’accord, totalement décalé, qui libérait ma cacophonie débridée.
A la fin de cette brillante exécution, je levais lentement les mains au-dessus du clavier pour laisser mourir le son. Guettant les premiers applaudissements de mon public conquis qui réclamait un bis.
Mes parents n’en surent jamais rien, ma mère persistant à rêver et mon père à se fâcher après elle.
Jusqu’au jour où, rentrant de l’école, je fus saisi par le vide palpable qui envahissait le salon. Le souffle coupé, muet de stupeur, j’interrogeai ma mère du regard : elle soupira avant de se réfugier dans la cuisine.
« On a enfin trouvé à le fourguer… pour ce qu’il t’aura servi !… » déclara mon père.

Bon week-end, Christine

Laurence Smits dit :

Le piano de Mozart

La famille Alto n’arrivait pas à se mettre au diapason concernant le piano du grand-oncle reçu en héritage. Elle était même complètement désaccordée à ce sujet. Cet instrument encombrait dans la demeure familiale. Il était quand même très imposant, le genre de piano symphonique, en bois de noyer. Il mesurait tout de même 1.50 mètre de long.
Personne ne jouait d’aucun instrument, personne n’avait appris la musique. Chacun avait son violon d’Ingres, mais aucun membre ne souhaitait apprendre le piano, sachant les difficultés qui les attendaient. Luciano, le père, pratiquait le chant classique, il avait une belle voix de ténor. Maria, son épouse, excellait dans l’art de la tapisserie. Elle filait sans cesse et fabriquait de ses mains tous les vêtements de la maisonnée. Vittorio, le fils aîné, s’adonnait à la lutte gréco-romaine ; il avait toujours eu besoin de se dépenser. Pénélopa, la benjamine, écrivait des articles dans un magazine de mode. Francesco, quant à lui, peignait, dans le genre figuratif.
Toute la famille avait donc plusieurs cordes à son arc, mais elle peinait à accorder ses flûtes quant au devenir de l’organe à pinces frappées qui les gênait. Ce pauvre piano, vieux comme Hérode, ne vibrait pas en eux. Ils passaient sans le voir, sans même un regard oblique, qui aurait pu lui rendre une quelconque dignité.
Leur avis sur le sujet du piano était plus ou moins bien orchestré. Certains voulaient le vendre pour une somme modique, pour s’en débarrasser. D’autres souhaitaient en faire quelque chose sans tambour ni trompette. Oui, mais quoi ? Là était la question, qui divisait la famille depuis plusieurs mois !
On dit que la musique adoucit les mœurs, mais ce n’était pas vraiment le cas chez les Alto. Ils avaient beau porter fièrement ce nom de famille, leur passion à chacun était réglée comme du papier à musique. Chacun restait fermement campé sur ses positions et ne changeait pas de disque.
Pour harmoniser les opinions divergentes de sa femme et de ses enfants, Luciano fit appel à un expert pour enfin savoir si ce clavier avait de la valeur. Ceux qui le vouaient à la destruction ou à la vente, pensaient que c’était purement et simplement du pipeau. Mais le père avait touché la corde sensible ; l’expert parlerait et sa voix était probante.
Ce spécialiste connaissait la chanson ; il resta plusieurs heures à examiner le piano sous toutes ses cordes. Enfin, l’expert parla. Pour lui, ce piano datait de l’époque de Mozart et valait plusieurs millions de dollars. Tous les visages se décomposèrent instantanément à cette nouvelle et tous changèrent de refrain, ébahis par l’avis sur cet objet qu’ils voulaient jeter au rebus.
Monsieur Vivaldi, l’expert, haussa le ton. Il annonça son verdict :

« Il est fort probable que cet instrument a été utilisé par Mozart lui-même. Il a été fabriqué en Allemagne par le fabriquant célèbre de pianos, Christian Baumann à Zweibrucken en Rhénanie-Palatinat, l’un des fabricants préférés du musicien de génie autrichien. Mozart lui-même a évoqué cet instrument dans des lettres adressées à son père et une toile de Vienne présente le compositeur Josef Haydn à ce même clavier. Croyez-moi, ce piano possède un pédigrée de valeur. D’ailleurs, ce modèle est un pianoforte, figurant parmi les huit exemplaires connus au monde fabriqués en 1775 ».

La famille se fit donc sonner les cloches quand l’expert apprit fortuitement que le bel objet avait été voué à disparaître de la circulation. Il tonitrua à corps et à cri que c’était une grande honte. Le cœur de chacun des cinq membres battait la chamade. Même avec autant de valeur, qu’allait-on en faire de cet instrument ? Impossible de le garder à la maison, trop risqué avec les voleurs, le donner, pas question, le vendre, peut-être ! En tout cas, personne ne désirait claironner à tout va qu’ils possédaient un instrument d’une telle valeur.
De concert, ils furent tous d’accord pour s’offrir les services de l’expert pour trouver un pianiste de renom pour l’acquérir. Au moins, il servirait la cause d’un musicien. Renaud Capuçon possédait bien un violon guarnerius de 1737.
Cela prit quelques mois, puis l’expert vint en personne leur annoncer qu’il avait trouvé un acheteur : une banque souhaitait acquérir le piano pour que le célèbre pianiste virtuose chinois, Lang Lang, donne ses concerts dans le monde entier. C’était une forme de mécénat, très répandue à l’étranger, mais encore méconnue en France.

Dans la discrétion la plus totale, la famille Alto empocha 30 millions de dollars. Elle fut enfin débarrassée de cet instrument, mais enfin accordée sur l’utilisation de cet argent…

Avoires dit :

Ils étaient tous réunis dans le salon au plancher de chêne qui craquait encore sous les pas, même si les chaussures reposaient sur des patins.
La famille Alto avait décidé de se retrouver chez tante Henriette qui voulait faire part à ses neveux, nièces et petits neveux et nièces de ses dernières volontés avant de quitter cette Terre.
La vaisselle, le linge, chacun y trouvait son compte sans trop de conflits. La Clio de 1990, bon, elle pouvait encore servir pour Jérémie qui allait bientôt passer le permis. Les livres, eux, s’étaient répartis entre les Alto, pas tant pour les lire que les proposer, ultérieurement à un vide grenier. L’ambiance était plutôt sympathique, autour du plateau de thé agrémenté de petits fours que tante Henriette achetait toujours chez Bérard, le meilleur pâtissier de la ville.
Tout en dégustant un petit croissant aux pignons, Anastasie, la plus jeune des petites-nièces de tante Henriette s’écria :
-Tata, et le piano de mamy Sophie , qu’est-ce que t’en fais ?
Las, il n’en fallait pas tant pour que les tasses de thé soient renversées sur le parquet de chêne, que tout le monde s’éjecte de son siège et que tante Henriette s’effondre sur le sien. Quoi, le piano de mamy Sophie ?
Neveux et nièces tapotent les joues affaissées de leur tante, installent derrière son dos des coussins qu’ils tapotent également et attendent avec effroi le verdict. Oui, effroi, car personne ne veut s’encombrer de cet énorme instrument qui avait scandé les beaux jours de la famille Alto depuis 1896. Il était hors de question qu’il soit largué comme un vulgaire piano droit.
Tante Henriette reprenant ses esprits, se redressa sur son fauteuil, avala le fond de thé devenu froid et lança :
Le piano, il est à vous, vous le savez bien, il ne sortira pas de la famille.
S’en suivirent cris, hurlements, gesticulation, l’ambiance était devenue incandescente.
Mais tante, il désaccordé, personne dans la famille ne joue du piano et surtout, aucun d’entre nous ne peut le mettre chez lui : nos appartements sont trop petits, tu le sais. Ce piano est une calamité !
Tout le monde parle en même temps, le brouhaha est total, Anastasie s’empiffre de petits fours, le plancher craque de toute part. Le piano dans son coin contemple la scène, il attend la sentence de tante Henriette :
Et bien, puisqu’il en est ainsi, le piano finira sur ma tombe.

iris79 dit :

Moi, depuis qu’on doit composer avec ce piano, j’en perds ma voix.
-Ne m’en parle pas . Je ne comprends pas, tout se passait bien avant qu’il arrive. Mes cordes vibraient profondément, je pouvais exprimer toute la hauteur de mon talent. Depuis que nous partageons les partitions et les salles, rien ne va plus et je vois bien que toi non plus !
-Ah mon dieu quel malheur, alors toi aussi tu as remarqué ? Ma voix ne répond plus. Je ne peux plus aller chercher les notes inhérentes à mon rang, à ma ligne. On m’a même confondu la semaine dernière avec une soprano !
-Par tous les saints, quelle horreur !
-Mais qu’est-ce qu’on va faire ?
-Je n’en sais rien. On aurait pu faire intervenir le violoncelle ou la contrebasse. Avec leur poids et leur prestance, peut-être auraient ils pu l’ »abîmer » par erreur, un accident est si vite arriver…
-Comme tu dis, avec ces parquets glissants, les accidents vont crescendo.
-Quel toupet ce piano…
Non comptant de monopoliser les trois quarts de la scène, de briller comme une voiture trop lustrée, il perturbe les vibrations des autres instruments. Impossible de s’accorder avec lui.
-L’autre jour, alors que je me lançais sur mon solo, ma main a pris appui quelques secondes sur son dos. Je pensais ainsi gagné en stabilité et emmener ma note plus haut. Il m’a lâché en plein élan !
-ah tous ces problèmes ne sont plus des bémols ni de simples anicroches mais de vraies casseroles et ne comptons pas sur le chef d’orchestre pour remettre un peu d’harmonie dans tout ça ! Il est bien trop préoccupé par le reflet que lui renvoie le vernis du piano.
-Ne t’en fait pas, le vernis finit toujours par craquer.
-Ah je ne sais pas, je suis épuisée.
-Tu as raison, moi aussi. Je pense qu’un peu de musique de chambre nous ferait du bien.
-Bien entendu, tu as encore les mots justes. C’est ce que j’aime chez toi. Ton oreille et ta sagesse absolues.
-Silence…

Webfourmi dit :

Racontez l’histoire de la famille Alto désaccordée par l’héritage d’un piano.

La boite à musique déroulait ses notes précises et claires qui rythmait ainsi en sourdine les eclats de voix sporadiques qui s echappait par la porte du bureau.
– Je suis sûre que maman pensait à moi en léguant le piano. Regarde, Armand, il est écrit « au seul virtuose accompli de la famille ». Je suis la seule à pouvoir jouer toutes les nuances des’ nocturnes’ et tu le sais.
– Ca m étonnerait beaucoup, Anna, tout le monde s endort quand tu le joues. Alors que moi, des les premières notes de ‘la marche turque’, tout le monde se prend à marquer la mesure , du bout du pied, de la tête ou de la main. Ma musique réveille, vivifie et met de bonne humeur.
– Tu joues tellement fort que les chaises du public vibrent, forcement ils réagissent en se tortillant comme ils peuvent.
Alors que moi, je vois les larmes perler au coin des yeux des plus émotifs, le regard des autres perdus dans leurs souvenirs de leurs amours perdus. Je les remue au plus profond de leur être.

La boite à musique s est tue.

Mais de petites notes continuent de s’échapper du petit salon. D abord hésitantes, une à une , légères et aériennes, l écho de l une attendant l autre. Puis une cascade joyeuse, un feu d artifices de sons s appelant les uns ,les autres. Une explosion inédite d’ harmonies , d accords oubliés envahit la pièce et roule vers le bureau.
Anna s aggrippe au bras d Armand, le souffle haletant, les joues pâles, une larme perle au coin des cils. Armand s’appuie sur elle, le coeur battant, la main esquissant la mesure.
Puis ils se bousculent, se precipitent et courent vers le piano.
Un petit garçon, les pieds bien loin des pédales, laissent danser ses mains sur les touches d ivoire.
Il s interrompt, inquiet, et se tournant vers son père et sa tante, murmure:
– Je voulais juste essayer le piano de mamie.

Les deux adultes contemplent, émerveillés, le petit virtuose, qu ils ont nourri sans le savoir de chant et de contrechants, qui vient d’éclore .